— Quand ton fils aura acheté sa propre datcha, alors tu pourras venir passer l’été. Mais pour l’instant, on ne t’attend pas ici, — déclara Dacha à sa belle-mère.
Dacha se tenait sur le perron de sa nouvelle datcha et respirait profondément l’odeur des pins. Enfin. Cinq ans d’économies, d’interminables discussions sur les crédits, de disputes avec Maxime — et voilà, leur propre terrain. Une petite maison, mais chaleureuse, un jardin avec de jeunes pommiers et une vue sur le lac. Un rêve.
— Max, imagine, en été on installera un hamac ici, — dit-elle en souriant, replaçant une mèche de cheveux.
— Et moi je m’imagine déjà en train de faire griller des brochettes sur ce barbecue, — répondit-il en la serrant contre lui.
Ils venaient tout juste de déposer le dernier carton quand une vieille Lada entra dans la cour. Dacha fronça les sourcils. La voiture lui était familière.
En sortit Lioudmila Petrovna, la belle-mère de Dacha, vêtue d’une robe voyante et traînant un énorme sac. Derrière elle suivaient Igor, le frère cadet de Maxime, une cigarette aux lèvres, et sa femme Katia, qui sortit aussitôt son téléphone pour taper frénétiquement.
— Eh bien, nous voilà ! — lança Lioudmila Petrovna en écartant les bras, comme si elle attendait des applaudissements. — On a décidé de vous rendre visite, et en même temps de se reposer. En ville, c’est étouffant, et ici… — elle jeta un coup d’œil autour d’elle, — c’est modeste, mais ça ira.
Dacha sentit ses doigts se glacer. Ils n’avaient même pas appelé.
— Maman, tu n’avais pas dit que tu viendrais… — balbutia Maxime.
— Quoi, maintenant il faut rendre des comptes ? — ricana sa belle-mère. — On est de la famille ou pas ?
Igor, lui, transportait déjà leurs valises dans la maison.
— Dis, il est où le frigo ? — cria-t-il depuis la cuisine. — Faut mettre la bière au frais, ça a trop bougé dans la voiture, elle est tiède.
Sans lever les yeux de son téléphone, Katia passa devant Dacha :
— Ah, au fait, vous avez le Wi-Fi ici ? J’ai du contenu à poster.
Dacha serra les poings. Ils se comportaient comme s’ils étaient chez eux.
— Maxime, — dit-elle doucement mais fermement. — Ils comptent s’installer ici ?
Il se frotta le front, fuyant son regard.
— Eh bien… pour quelques jours… Maman ne demande pas souvent.
— Quelques jours ? — Dacha fixa les valises. Il y en avait pour au moins une semaine.
Pendant ce temps, Lioudmila Petrovna installait déjà ses affaires dans la chambre.
— Oh, Dacha, ça ne te dérange pas si on s’installe ici ? — cria-t-elle. — Dans l’autre chambre, le canapé est dur, et moi j’ai mal au dos.
Dacha se tourna brusquement vers Maxime.
— Tu es sérieux ?
Il soupira.
— Allez, ce n’est pas si grave… Qu’ils restent. Ce n’est qu’une semaine.
— Non, Maxime, — sa voix trembla. — C’est notre maison. Et si tu ne leur dis pas tout de suite qu’ils sont des invités ici, je le dirai moi-même. Et ça ne te plaira pas.
Une tension pesante s’installa.
C’est alors qu’on entendit, depuis la cuisine, le fracas de vaisselle brisée.
— Oups ! — éclata de rire Katia. — Bah, ce n’était rien d’important, pas cher, non ?
Dacha expira lentement.
Tout ne faisait que commencer.
Le lendemain matin débuta par un grand claquement de porte. Dacha sursauta et ouvrit les yeux. Le soleil filtrait à peine à travers les rideaux, mais déjà le vacarme emplissait la maison.
Elle enfila une robe de chambre et sortit dans le couloir. De la cuisine s’échappaient de grands éclats de rire et l’odeur du bacon grillé.
— Bonjour, la dormeuse ! — s’exclama Lioudmila Petrovna, occupée à retourner des œufs à la poêle. — On a presque tout préparé. Fais juste le café, je ne comprends rien à ta machine.
Dacha regarda la table. Il était évident qu’ils n’avaient cuisiné que pour eux : deux assiettes déjà remplies de montagnes de nourriture, croissants, bacon…
— Vous n’avez pas pensé que nous aussi, peut-être, on aimerait déjeuner ? — demanda-t-elle, essayant de rester calme.
— Oh, mais tu es au régime, non ? — répondit sa belle-mère d’un geste de la main. — Et Maxime n’a qu’à se débrouiller s’il se lève.
Depuis le salon, la voix d’Igor retentit :
— Dacha, la télécommande est où ? On ne comprend rien ici, que vos films bizarres.
Elle inspira profondément.
— Dans le tiroir de la table.
— Pas trouvée.
— Sous le magazine.
— Ah, voilà.
Les bruits d’un match de football résonnèrent à plein volume.
Dacha fit son café et alla s’asseoir sur les marches du perron. Maxime la rejoignit bientôt. Il avait l’air épuisé et mal réveillé.
— Toi aussi tu fuis ? — dit-elle avec un léger sourire amer.
— Ils sont toujours comme ça ? — il se frotta le visage.
— Tu ne t’en étais jamais rendu compte ?
Maxime soupira.
— Bon, ce n’est que pour quelques jours…
— Maxime, — Dacha se tourna vers lui. — Ils ont pris notre chambre. Ils mangent notre nourriture sans demander. Ils mettent la télé à fond à sept heures du matin. Ce ne sont pas des « invités ». Ce sont des occupants.
Il se massa les tempes.
— Je veux juste… éviter les conflits.
— Et tu crois que moi, j’en veux ?
À ce moment, la porte s’ouvrit brusquement, et Katia sortit sur le perron.
— Ah, vous êtes là ! — dit-elle avec un sourire qui n’atteignait pas ses yeux. — Dacha, tu as un chargeur pour iPhone ? J’ai oublié le mien.
— Dans la chambre, dans le tiroir du haut.
— Tu ne pourrais pas me l’apporter ? Je viens de me faire les ongles… — elle montra son vernis encore frais.
Dacha se leva lentement.
— Katia, tu sais qu’il y a des jambes dans cette maison ?
Celle-ci resta figée une seconde, puis éclata d’un rire forcé.
— Oh, tu es drôle ! Bon, j’y vais moi-même.
Elle disparut dans la maison, ses talons claquant bruyamment.
Maxime sortit une cigarette.
— Merde… Peut-être qu’on devrait leur dire de…
— De quoi ? — fit entendre la voix de Lioudmila Petrovna. Elle se tenait dans l’embrasure de la porte, les bras croisés. — De partir ? C’est comme ça que tu accueilles ta mère ? Je t’ai élevé trente ans, et toi…
— Maman, je voulais juste… — Maxime s’interrompit, désemparé.
— Juste rien du tout ! — sa belle-mère se tourna brusquement vers Dacha. — C’est toi qui le montes contre nous !
Dacha se leva.
— Lioudmila Petrovna, vous êtes arrivée sans prévenir. Vous avez pris notre chambre. Vous…
— Oh, ça suffit ! — elle balaya l’air d’un geste brusque. — Quelle ingrate tu fais ! Nous sommes une famille !
— Une famille ne se comporte pas ainsi !
Silence.
Le visage de Lioudmila Petrovna changea soudain.
— Très bien, — dit-elle en reculant d’un pas. — Tu veux ça ? Nous partirons. Et Maxime partira avec nous.
Elle se retourna vivement et entra dans la maison.
Maxime se leva d’un bond.
— Dacha…
— Vas-y, — elle détourna les yeux. — Règle tes affaires avec ta famille.
Il hésita une seconde, puis suivit sa mère.
Dacha resta seule.
Quelque chose en elle se contracta en un nœud douloureux.
Mais elle savait — ce n’était que le début.
Dacha se tenait dans l’embrasure du salon, incrédule. Sur le sol, au milieu des éclats de porcelaine, gisait son vase préféré — le dernier cadeau de sa mère avant son décès. Penchée au-dessus, Katia arborait un sourire insouciant.
— Quoi ? Tu me regardes comme une criminelle ? — Katia haussa les épaules. — Elle est tombée toute seule quand j’ai ouvert les rideaux.
Dacha s’approcha lentement. Chaque éclat semblait lui lacérer le cœur. Elle se pencha et ramassa un fragment orné d’un motif floral.
— Tu sais combien d’années elle avait ? — demanda-t-elle d’une voix basse. — Plus de cent. La grand-mère de ma mère la conservait précieusement…
— Oh, arrête ! — ricana Katia. — Quelle importance ? Ce n’était qu’une babiole. Maxime disait bien que tu gardes plein de vieilleries de ta défunte.
Dacha se redressa brusquement. Le sang bourdonnait dans ses oreilles.
— Dehors. — Elle montra la porte d’une main tremblante. — Dehors de ma maison. Tout de suite.
Katia leva les yeux au ciel.
— Oh, tais-toi ! Ce n’est pas ta maison, mais une maison familiale ! Lioudmila Petrovna l’a dit…
— J’ai dit : DEHORS ! — hurla Dacha si fort que Katia recula malgré elle.
Le bruit attira les autres. Lioudmila Petrovna se plaça aussitôt entre elles.
— Que se passe-t-il ici ?
— Elle ! — Katia désigna Dacha du doigt. — Elle s’est mise à crier pour un vieux truc cassé !
Dacha tendit silencieusement à sa belle-mère le morceau de vase décoré. Celle-ci y jeta un regard et fit un geste de dédain.
— Et alors ? Brisé, tant pis. Ça arrive. Tu crois avoir trouvé une relique sacrée ?
Maxime restait dans l’encadrement de la porte, mal à l’aise. Dacha le regarda, cherchant du soutien, mais il baissa les yeux.
— Maxime… — commença-t-elle.
— Dacha, franchement, — l’interrompit-il, — peut-être qu’il ne faut pas exagérer pour un vase…
À cet instant, elle comprit tout. Elle inspira profondément.
— Très bien. — dit Dacha d’une voix calme. — Alors je pars. Tant qu’ils sont ici — moi, je n’y suis pas.
Lioudmila Petrovna renifla avec mépris.
— Eh bien, pars. On sera plus tranquilles sans toi.
Dacha se retourna et alla dans la chambre. Derrière elle, Katia lança :
— Quoi ? Elle est sérieuse ? Quelle folle !
Dacha referma la porte et s’y adossa. Les larmes brûlaient ses yeux, mais elle refusa de les laisser couler. Elle prit son téléphone, appela un taxi, puis commença à faire sa valise.
Une demi-heure plus tard, elle sortait dans le couloir avec sa valise. Maxime était assis dans la cuisine, la tête dans les mains.
— Je… je reviendrai quand ils ne seront plus là, — dit Dacha.
Il hocha la tête en silence, sans relever les yeux.
Quand le taxi démarra, Dacha jeta un dernier regard à la maison. Dans la fenêtre du salon se dessinait la silhouette de Lioudmila Petrovna. Elle la suivait du regard, un sourire satisfait aux lèvres.
Mais le pire attendait encore Dacha. Revenue une heure plus tard chercher des papiers oubliés, elle entendit, derrière la porte entrouverte de la chambre, la voix de sa belle-mère :
— Qu’elle parte. Vous divorcerez, la moitié de la maison sera à toi, et l’autre, on la prendra au tribunal. J’ai déjà consulté…
Dacha se figea. Puis recula doucement et sortit. Elle savait désormais — c’était la guerre.
Dacha était assise dans l’appartement vide de son amie Lena, fixant la fenêtre. La pluie frappait contre la vitre comme pour rythmer le temps de la dispute. Trois jours déjà. Maxime n’avait pas appelé.
Sur la table, son téléphone. Le dernier message venait de Lioudmila Petrovna :
« Tu détruis la famille. Réfléchis à ce que tu as fait. »
Elle prit son téléphone et appela son mari. De longues sonneries. Enfin, il répondit.
— Dacha… — sa voix sonnait fatiguée.
— Tu as vu le message de ta mère ?
— Oui… Elle s’inquiète, c’est tout.
— Elle s’inquiète ? — Dacha mordit sa lèvre. — Maxime, j’ai entendu ce qu’elle disait. À propos du partage de la maison.
Silence. Puis un lourd soupir.
— Tu as mal compris…
— Non, j’ai tout compris. Ils veulent nous prendre la maison.
— Dacha, ce ne sont que des mots…
— Non, Maxime. C’est un plan.
Elle raccrocha. Ses mains tremblaient.
Une heure plus tard, on frappa à la porte. Maxime était là, ruisselant, les yeux rouges.
— Je ne peux pas vivre sans toi, — murmura-t-il.
— Et eux ?
— Ils sont restés à la datcha.
Dacha le laissa entrer sans un mot.
— Je ne savais pas qu’ils complotaient ça, — dit-il en s’asseyant, la tête entre les mains. — Maman m’a dit que tu avais tout inventé…
— Et tu l’as crue.
— Je… je ne sais plus.
Dacha s’assit à côté de lui.
— Alors écoute ça.
Elle sortit son téléphone et lança un enregistrement. La voix de Lioudmila Petrovna retentit clairement :
« Vous divorcerez — la moitié de la maison sera à toi, et l’autre, on la prendra au tribunal… »
Maxime blêmit.
— Où as-tu…
— J’étais revenue chercher des papiers. Et j’ai enregistré.
Il se leva, se mit à marcher de long en large.
— Mon Dieu… Elles… elles…
— Tu comprends maintenant ?
Maxime se tourna brusquement vers elle.
— On va vendre la datcha.
— Quoi ?
— On la vend et on en achète une autre. Sans eux.
Dacha secoua la tête.
— Non. C’est notre maison. Et nous ne la céderons pas.
— Mais comment…
— Nous nous battrons. Ensemble.
Il la regarda, et dans ses yeux naquit une détermination nouvelle.
— D’accord. Ensemble.
À ce moment, le téléphone de Maxime se mit à sonner. Sur l’écran : « Maman ».
Ils échangèrent un regard.
— Ne décroche pas, — dit Dacha.
Il posa le téléphone sur la table et la serra dans ses bras.
Mais la sonnerie ne cessait pas.
Le matin commença par de violents coups à la porte. Dacha regarda l’heure — 7 h 30. Maxime dormait encore après son service de nuit. Elle enfila une robe de chambre et alla ouvrir.
— Qui est là ?
— Ouvre, ma chérie ! — résonna une voix familière derrière la porte.
Dacha inspira profondément et tourna la clé. Sur le seuil se tenait Lioudmila Petrovna, dans un manteau neuf, manucurée, brushing impeccable. Derrière elle, Igor piétinait.
— Alors ? Tu m’accueilles comme de la famille ? — sans attendre d’invitation, la belle-mère entra dans l’appartement, observant les lieux avec un intérêt exagéré. — C’est mignon. Mais ça pourrait être mieux si mon fils vivait dignement.
Dacha lui barra le chemin vers la chambre.
— Maxime dort. Il a travaillé toute la nuit.
— Oh, le pauvre ! — ricana Lioudmila Petrovna. — Et quoi ? Moi, je n’ai pas travaillé la nuit quand je l’élevais ?
Un bruit se fit entendre de la chambre. Quelques minutes plus tard, Maxime apparut sur le seuil, l’air fatigué et froissé.
— Maman ? Qu’est-ce qu’il y a ?
— Enfin ! — s’exclama la belle-mère en ouvrant les bras. — Trois jours sans nouvelles, tu ne réponds pas à mes appels ! J’ai cru que tu étais à l’hôpital !
Maxime se frotta les yeux.
— J’étais au travail…
— Tu mens ! — siffla-t-elle en s’avançant vers lui. — Tu étais avec elle ! Tu as abandonné ta mère pour cette… — son regard venimeux se posa sur Dacha.
Dacha croisa les yeux de son mari. Il semblait troublé, mais une résolution nouvelle brillait dans son regard.
— Maman, ça suffit, — dit-il doucement. — Dacha et moi avons tout clarifié. Et je connais tes projets au sujet de la datcha.
Lioudmila Petrovna resta figée une seconde, puis éclata d’un rire forcé.
— Quels projets ? De quoi parles-tu ?
— J’ai entendu votre conversation, — dit Dacha d’une voix ferme. — Et je l’ai enregistrée.
La belle-mère se tourna brusquement vers elle.
— Tu as écouté en cachette ? Quelle ignominie ! — Elle fit un pas vers elle, mais Maxime s’interposa.
— Ça suffit, maman. Nous ne vendrons pas la datcha. Et nous n’allons pas divorcer.
Le visage de Lioudmila Petrovna se crispa. Elle changea soudain de ton.
— Mon fils, — dit-elle d’une voix mielleuse, — comprends-moi, je ne pensais qu’à ton bien. Elle n’est pas faite pour toi ! Regarde-la — pas de famille, pas de position…
— Maman ! — Maxime éleva la voix pour la première fois depuis des années. — C’est ma femme. Et si jamais tu recommences…
— Quoi ? Si jamais quoi ? — s’écria-t-elle en éclatant en larmes. — Voilà donc ! Ta propre mère devient ton ennemie ? Après tout ce que j’ai fait pour toi ? Je t’ai sauvé de la faim quand ton père buvait !
Jusque-là silencieux, Igor intervint soudain :
— Allons, Max, maman s’inquiète, c’est tout. Présente-lui tes excuses.
Dacha observait la scène avec un calme glacé. Elle voyait Maxime vaciller sous le poids de leur chantage affectif.
— Ça suffit, — trancha-t-elle brusquement. — Lioudmila Petrovna, vous êtes venue dans mon appartement pour m’insulter. Sortez. Tout de suite.
La belle-mère fixa son fils, attendant son soutien. Mais Maxime resta silencieux.
— Tu… tu entends comme elle me parle ? — sanglota-t-elle.
— J’entends, — répondit Maxime d’une voix basse. — Et je vous demande de partir. Tous les deux.
Le visage de Lioudmila Petrovna vira au cramoisi.
— Très bien ! Mais souviens-toi, Maxime, — elle pointa un doigt tremblant sur lui, — tant que je vivrai, tu me le paieras ! Et pour la datcha aussi !
Elle fit volte-face et claqua la porte. Igor leur lança un regard haineux et la suivit.
Un silence lourd envahit l’appartement. Maxime s’affaissa sur le canapé, les mains tremblantes. Dacha s’assit à ses côtés.
— Merci, — dit-elle doucement.
Il leva vers elle des yeux humides.
— Pardonne-moi… pour toutes ces années…
Dacha le serra dans ses bras. Dehors, la pluie redoubla, frappant la vitre comme pour ponctuer ce lourd échange.
Mais ils savaient tous deux — ce n’était que le début. La véritable bataille ne faisait que commencer.
Trois jours s’étaient écoulés depuis la visite de Lioudmila Petrovna. Dacha consultait son courrier quand elle remarqua un étrange message de leur voisine de la datcha :
« Dacha, tu es au courant que votre terrain est à vendre ? Il y a une annonce collée sur votre clôture… »
Un frisson glacé parcourut son dos. Elle appela aussitôt Maxime.
— Tu as mis la datcha en vente ?
— Quoi ? Bien sûr que non ! — il paraissait sincèrement surpris.
— Alors va voir tout de suite. Notre clôture est couverte d’une annonce.
Une heure plus tard, le téléphone sonna. La voix de Maxime était étranglée :
— C’est maman. Elle… elle a collé l’annonce. « Vente urgente, litige d’héritage ».
Dacha serra le combiné.
— Prends une photo et arrache-la. J’appelle un avocat.
Le soir même, leur ami Sergeï, juriste et vieil ami de la famille de Dacha, arriva chez eux. Il examina attentivement les photos et les papiers de la maison.
— Techniquement, ils ne peuvent rien faire, — conclut-il. — La maison est enregistrée à vos deux noms. Mais… — il marqua une pause, — préparez-vous à des méthodes sales.
Comme pour confirmer ses paroles, ce soir-là, le groupe familial explosa de messages :
« Comment as-tu pu jeter ta mère dehors ! »
« Dacha va te ruiner ! »
« Honte à toi ! »
Maxime quitta le groupe sans un mot. Son téléphone sonna aussitôt — c’était son oncle, un juge à la retraite.
— Ne décroche pas, — prévint Dacha.
Mais Maxime répondit déjà :
— Tonton Victor, je…
— Garçon, tu as complètement perdu la tête ? — gronda une voix rauque dans le combiné. — Ta mère en larmes, la famille sous le choc ! Présente immédiatement des excuses et remets tout en ordre !
Maxime pâlit, mais répondit fermement :
— Oncle, vous ne connaissez pas toute la situation.
— Je sais qu’un fils doit à sa mère ! — rugit l’oncle avant de raccrocher.
Dacha posa une main sur l’épaule de son mari. Il tremblait.
— Ils… ils ont toujours fait ça, — murmura-t-il. — Harceler, faire pression, obliger…
Soudain, le téléphone de Dacha vibra. Numéro inconnu. Elle décrocha.
— Allô ?
— C’est Katia, — susurra une voix doucereuse. — Écoute, Dacha, ça suffit peut-être, cette guerre ? On devrait se voir, discuter entre femmes.
Dacha se figea.
— Katia, après que tu as traité le vase de ma mère de « camelote » ?
— Oh, arrête de faire l’enfant ! — éclata-t-elle de rire. — Peu importe, Maxime regrettera de toute façon. D’ailleurs… — sa voix devint venimeuse, — il t’a dit qu’il avait emprunté de l’argent à Igor l’an dernier ? Avec intérêts ? Le tribunal reconnaîtra cette dette…
Dacha raccrocha sèchement. Maxime la fixait, les yeux écarquillés.
— Qu’est-ce qu’elle a dit ?
— Que tu dois de l’argent à Igor. C’est vrai ?
Il baissa la tête.
— Oui… 50 000. Mais j’ai presque tout rendu !
— Presque ?
— Il reste 15… Je pensais que c’était entre frères…
Dacha ferma les yeux. Tout devenait clair. C’était un piège.
— Demain, on rembourse cette somme, — dit-elle. — Mais maintenant… — elle prit son ordinateur, — nous allons écrire un post sur les réseaux sociaux. Avec tous les faits.
Maxime la regarda, surpris.
— Publiquement ? Mais c’est…
— C’est de l’autodéfense, — répondit Dacha d’une voix ferme. — Sinon, ils nous dévoreront vivants.
Elle ouvrit l’éditeur et commença à taper : « Chers amis, nous devons vous faire part d’une histoire pénible… »
Maxime suivait en silence, observant comment se formait à l’écran un récit véridique, mais terrible, de manipulations et de trahisons. Lorsqu’elle eut terminé, il murmura :
— Clique sur « publier ».
La nuit, le téléphone vibrait sans cesse de notifications. Le post engrangeait des centaines de partages. Des messages arrivaient d’amis, de collègues, même de parents éloignés :
« On n’aurait jamais cru que Liouda soit capable de ça… »
« Igor me doit encore de l’argent depuis la fac, un escroc ! »
« Courage, on est avec vous ! »
Mais à 3 h 23, un message tomba, signé de Lioudmila Petrovna :
« Vous allez le regretter. Vraiment le regretter. »
Dacha éteignit son téléphone. Demain serait un nouveau jour. Et une nouvelle bataille.
Le matin débuta par un appel du commissariat local. La voix à l’autre bout était sèche et officielle :
— Citoyenne Sokolova, une plainte a été déposée contre vous pour trouble à l’ordre public. Tapage nocturne, insultes envers des personnes âgées. Savez-vous quelque chose à ce sujet ?
Dacha serra le combiné.
— C’est faux. Nous sommes en ville, et nos « parents âgés » occupent illégalement notre datcha.
— Donc vous confirmez l’existence d’un conflit ? — demanda l’agent, intéressé.
— Je confirme, mais pas dans ce sens-là. J’ai des enregistrements audio et des captures d’écran de menaces.
Après l’appel, Dacha réveilla Maxime. Ils prirent leur petit-déjeuner en silence, sachant qu’aujourd’hui, il faudrait aller à la datcha.
Le trajet dura deux heures. À leur arrivée, une mauvaise surprise les attendait : un nouveau cadenas pendait au portail.
— Mais qu’est-ce que… — Maxime tira la grille.
De la maison sortit Lioudmila Petrovna en peignoir, une tasse à la main :
— Oh, voilà les nouveaux propriétaires ! — cria-t-elle avec une joie feinte. — Sauf que, petit détail, nous sommes désormais domiciliés ici. Donc c’est notre maison.
Les mains de Dacha se glacèrent. Maxime devint livide :
— Domiciliés ? C’est impossible !
— Tout est légal, mon fils ! — sourit-elle avec suffisance. — Nous avons un bail de location. Notarié.
Derrière elle apparut Igor, brandissant une liasse de papiers :
— Tiens, regarde. Tu as signé toi-même, frangin, l’an dernier. Sans lire, comme toujours.
Maxime arracha les documents. Dacha regarda par-dessus son épaule — parmi les papiers figurait bien un contrat signé.
— C’est un faux ! — Maxime tremblait de rage. — Jamais je n’ai…
— Prouve-le, — ricana Igor.
Dacha se rappela soudain :
— Sergueï ! Notre avocat ! — Elle l’appela immédiatement.
Pendant que l’avocat étudiait le cas au téléphone, Lioudmila Petrovna restait sur le seuil, triomphante.
— Alors ? Qui a raison maintenant ?
La réponse vint d’un témoin inattendu. Leur voisin de datcha, Nikolaï Ivanovitch, un juriste retraité, sortit de sa voiture :
— Lioudmila Petrovna, savez-vous que la falsification de documents est un délit pénal ? Surtout avec un faux cachet notarié.
La belle-mère eut un moment de flottement, mais se ressaisit vite :
— Quelle falsification ? Tout est en règle !
— Alors montrez l’original du contrat, — dit calmement Nikolaï Ivanovitch. — Avec l’authentification notariale.
Igor se dandina, mal à l’aise. Le visage de Lioudmila Petrovna se décomposa soudain :
— Allez vous faire voir ! De toute façon, vous ne prouverez rien !
Elle claqua la porte. Mais quelques instants plus tard, la porte se rouvrit : Katia, blême, une valise à la main, apparut.
— Je… je ne veux rien avoir à faire avec ça, — balbutia-t-elle avant de filer vers la sortie.
Dacha échangea un regard avec Maxime. C’est alors que son téléphone sonna — Sergueï avait trouvé la faille :
— Ce contrat est nul. D’abord, il aurait fallu ta signature aussi, Dacha. Ensuite, ils n’ont pas l’original avec le cachet notarié. C’est clairement une falsification.
Maxime s’avança résolument vers la porte :
— Maman, ouvre. C’est notre maison. Ou nous appelons la police tout de suite.
Silence. Puis un déclic de serrure. Lioudmila Petrovna sortit avec ses affaires, le visage déformé par la haine :
— Tu le regretteras, mon fils. Le sang contre le sang — mauvais présage.
Igor jeta les clés à terre :
— Reprenez votre taudis !
Quand leur voiture disparut au tournant, Dacha inspira profondément. Ils avaient remporté cette manche. Mais une question planait encore dans l’air :
— Maxime… qu’est-ce qu’elle voulait dire par « sang contre sang » ?
Il secoua la tête en silence, fixant la route. Dans ses yeux se lisait une certitude : ce n’était pas fini.
Deux semaines passèrent depuis que Lioudmila Petrovna et Igor avaient quitté la datcha. Tout semblait calmé. Dacha et Maxime avaient changé les serrures, installé des caméras, commandé de nouveaux documents de propriété.
Mais un soir, alors qu’ils prenaient le thé sur la véranda, la sonnette de la grille retentit.
— Qui ça peut bien être ? — Dacha fronça les sourcils, regardant l’écran de la caméra.
Une vieille femme en robe simple, un sac à la main. Inconnue.
Maxime sortit pour l’accueillir. Dacha observa par la fenêtre. Il parla quelques instants avec elle, puis pâlit et revint précipitamment.
— C’est… tante Choura, — balbutia-t-il. — La sœur de maman. De Voronej.
— Et que veut-elle ?
— Elle a apporté une lettre… de maman.
Un frisson parcourut le dos de Dacha.
Tante Choura entra dans la maison, jetant des regards hésitants autour d’elle.
— Je ne veux pas d’histoires, — dit-elle aussitôt. — Je fais juste le messager.
Elle sortit une enveloppe de son sac et la tendit à Maxime.
Il l’ouvrit d’une main tremblante. À l’intérieur, une seule phrase, griffonnée d’une écriture maladroite :
« Si vous ne cédez pas la moitié de la datcha volontairement, je vous poursuivrai pour pension alimentaire. La loi t’oblige à entretenir ta mère. Et la somme sera telle que vous devrez vendre. »
Dacha se leva d’un bond.
— C’est du chantage !
Tante Choura baissa les yeux.
— Elle a dit que c’était la dernière chance…
Maxime froissa la lettre.
— Assez. ASSEZ ! — il frappa du poing sur la table, faisant tinter la vaisselle. — Je ne la laisserai plus jamais détruire notre vie !
Tante Choura sursauta.
— Elle… elle a toujours été comme ça, — murmura-t-elle. — Depuis l’enfance. Quand quelque chose n’allait pas dans son sens — elle se battait.
— Pourquoi n’as-tu rien dit avant ? — demanda Dacha.
— J’avais peur…
Maxime releva soudain la tête.
— Et maintenant ?
Tante Choura sortit lentement un vieux cahier de son sac.
— Parce que j’ai ça.
Elle l’ouvrit à une page marquée. Il y avait des notes — des dates, des sommes, des noms.
— Ce sont… les « combines » de maman. Comment elle a extorqué une maison à sa sœur. Comment elle a fait partir grand-mère de son appartement. Tout est écrit.
Dacha et Maxime échangèrent un regard.
— Tu es prête à témoigner ? — demanda-t-il.
Tante Choura acquiesça.
— Il est temps d’arrêter d’avoir peur.
Un mois plus tard.
Le procès fut rapide. Lioudmila Petrovna ne se présenta jamais aux audiences — « pour raisons de santé ». Mais tante Choura, les voisins, les collègues de Maxime confirmèrent tous les manipulations et menaces.
La demande de pension alimentaire fut rejetée. Pire encore : le tribunal interdit à Lioudmila Petrovna de s’approcher de leur maison.
Quand ils sortirent du tribunal, le soleil brillait.
— C’est fini ? — demanda Dacha.
Maxime lui prit la main.
— Non. C’est le début.
Ils avancèrent dans la rue, sans se retourner.
Dans la poche de Dacha se trouvait la clé de leur maison — désormais à eux pour toujours.
Épilogue.
Un an plus tard, une nouvelle pancarte trônait sur la datcha : « Terrain sous surveillance. Entrée interdite aux étrangers. »
Et sur les réseaux sociaux, Lioudmila Petrovna continuait d’écrire des posts rageurs sur ses enfants « ingrats ».
Mais il n’y avait plus que trois commentaires.
Et tous les trois venaient de proches qui, enfin, avaient cessé d’avoir peur.
