« J’ai vécu pendant sept ans en mangeant des bouillies pour rembourser l’hypothèque, et dès que j’en suis sortie… ta mère est venue s’installer sur mon dos avec ses robinets, son sanatorium et son rêve de me transformer en distributeur automatique ! »

Lida referma la porte de la banque et se pencha contre la vitre, les yeux fermés. Le dernier paiement de l’hypothèque. Sept ans d’esclavage financier derrière elle. Ses mains tremblaient en sortant de son sac l’attestation de remboursement intégral.

— C’est fini, Seryozha, murmura-t-elle au téléphone. — Nous sommes libres.

La voix de son mari tremblait de joie :
— Je n’arrive pas à y croire ! Imagine combien d’argent libre nous aurons chaque mois !

Lida sourit en imaginant leurs projets communs. Des vacances au bord de la mer, qu’ils avaient reportées année après année. De nouveaux meubles pour la chambre. Peut-être même changer de voiture.

Mais la première à réagir fut sa belle‑mère.

— Lidochka, ma chère, commença Nina Petrovna trois jours après le remboursement de l’hypothèque, — j’ai pensé… peut-être pourriez-vous m’aider avec mes médicaments ? Ma pension ne suffit pas, et ma tension me fait vraiment souffrir.

Lida regarda Seryozha. Il haussa les épaules :
— Eh bien, maman a raison, maintenant nous pouvons nous le permettre.

Les médicaments coûtèrent cinq mille roubles. Pas si cher, pensa Lida. Mais une semaine plus tard, Nina Petrovna rappela :

— Mon fils, pourrais‑tu m’aider à payer un séjour au sanatorium ? Le médecin dit que j’ai absolument besoin de ce traitement.

Le sanatorium — vingt mille roubles. Lida serra les lèvres mais ne dit rien.

— Maman est malade, expliqua Seryozha. — Nous ne pouvons pas refuser.

Le prochain achat fut un réfrigérateur. L’ancien, selon sa belle‑mère, était définitivement hors d’usage.

— Tu te rends compte, les aliments pourrissent, se plaignait Nina Petrovna. — Et un bon réfrigérateur coûte quarante mille.

Lida commença à faire le compte. En deux mois, les besoins de sa belle‑mère avaient déjà coûté soixante‑dix mille roubles. Exactement la somme qu’ils donnaient autrefois à la banque.

— Seryozha, commença‑t-elle prudemment un soir, — peut‑être devrions‑nous penser à nos propres besoins ?

— Quels besoins ? ne comprit pas son mari.
— Eh bien… nous avions prévu des vacances. Je rêve tellement de voir la mer…

Seryozha balaya la remarque de la main :
— Les vacances n’iront nulle part. Et maman a besoin de notre aide maintenant.

Mais Lida avait déjà pris sa décision. Le lendemain, elle ouvrit un compte séparé et commença à y mettre de l’argent. Chaque mois, trente mille roubles. La moitié de la somme qu’ils donnaient auparavant à la banque.

Entre‑temps, les exigences de sa belle‑mère ne faisaient qu’augmenter. Elle réclamait maintenant des travaux dans la salle de bain — les robinets faisaient du bruit, le carrelage tombait.

— Cent mille seulement, persuadait-elle son fils. — Ce n’est rien pour vous maintenant.

Seryozha était prêt à accepter, mais Lida l’arrêta :

— Seryozha, et si nous partions enfin en vacances au lieu de refaire la salle de bain ? J’ai déjà commencé à mettre de l’argent de côté dès que nous avons remboursé l’hypothèque.

Son mari resta figé :
— Mettre de l’argent de côté ? Combien ?
— Assez pour de belles vacances au bord de la mer, sourit Lida. — C’est mon rêve.

Seryozha fronça les sourcils :
— Mais maman a demandé les travaux… Peut-être devrions‑nous repousser encore d’un an ?
— Nous les repoussons depuis sept ans, dit doucement Lida.

Deux mois passèrent encore. Sa belle‑mère appelait tous les jours, se plaignant de la salle de bain et insinuant les travaux promis.

— Seryozha, dit Lida en éteignant la télévision, — j’ai déjà assez d’argent. Il est temps de choisir notre itinéraire.

Son mari acquiesça distraitement :
— Oui, bien sûr. Choisis.

Mais il ne participa pas à la planification. Quand Lida lui montrait de belles photos d’hôtels, il grognait quelque chose d’incompréhensible, le nez collé à son téléphone.

— Peut‑être la Turquie ? proposa son épouse. — Ou l’Égypte ?
— Peu importe, répondit Seryozha.

Lida comprit qu’elle devait tout prendre en main. Elle prit un jour de congé et se rendit dans une agence de voyages.

— Je voudrais quelque chose de tranquille, au bord de la mer, expliqua‑t-elle à la conseillère, une jeune femme au sourire avenant.
— Je recommande Chypre, proposa-t-elle. — Belle nature, mer chaude, excellente cuisine. Cet hôtel en particulier est très bien.

Lida regarda les photos. Plage de sable blanc, eau transparente, chambres confortables avec vue sur la mer. C’était exactement ce dont elle rêvait depuis toutes ces années.

— Je le prends, dit‑elle avec détermination.
— Parfait ! s’enthousiasma la conseillère. — Pour deux adultes, dix jours ?
— Oui, et je souhaite payer la totalité tout de suite.

De retour à la maison avec les billets dans son sac, Lida se sentait heureuse. Enfin, son rêve allait se réaliser. Elle imaginait déjà se prélasser sur la plage, écouter le bruit des vagues et profiter du soleil.

Mais chez elle, son mari était furieux.
— Où étais‑tu ? s’emporta-t-il dès le seuil.
— À l’agence de voyages, répondit calmement Lida. — J’achetais nos billets.

Le visage de Seryozha se déforma de rage :
— Et l’argent que tu mettais de côté pour les vacances ? Je l’avais promis à maman ! hurla-t-il.

Lida s’immobilisa. Elle n’avait jamais vu son mari dans cet état.
— Quel argent ? demanda-t-elle, confuse.
— Celui que tu mettais de côté ! continua Seryozha en criant. — J’ai promis à maman que nous l’aiderions pour les travaux ! Et tu l’as dépensé !

— Seryozha, dit Lida lentement, c’est MON argent. Je le mettais de côté pour NOS vacances. Je t’en avais parlé.

— Mais maman attend ! ne se calma pas son mari. — Elle a déjà trouvé les artisans !

— Et combien d’années je te parle de la mer ? s’écria Lida. — Combien de fois avons-nous reporté les vacances à cause de l’hypothèque ?

Seryozha ne l’écoutait pas. Il courait dans la pièce, comme un animal traqué :

— Tu dois rendre les billets ! Sinon, maman va me rendre fou ! Ses robinets font du bruit, le carrelage tombe !

— Et moi, j’ai le cœur qui se brise ! cria Lida. — Après avoir vécu sept ans pour ce jour !
— Arrête de faire ta comédie ! rugit Seryozha. — La salle de bain est plus importante que tes caprices !

Lida sentit quelque chose se briser définitivement en elle. Elle regarda son mari — rouge de colère, le visage tordu — et comprit qu’elle n’en pouvait plus.

— Tu sais quoi, dit-elle doucement, je pars en vacances. Avec ma copine ou sans elle, mais je pars.

— Tu es folle ! hurla Seryozha. — Je te l’interdis !

— Ne t’avise pas de m’interdire quoi que ce soit, répondit froidement Lida en se dirigeant vers la chambre.

Ils ne parlèrent pas de toute la nuit. Le matin, Seryozha partit travailler en claquant bruyamment la porte. Lida resta assise dans la cuisine, buvant son café et réfléchissant. Puis elle prit son téléphone et appela sa meilleure amie.

— Katia, j’ai besoin de ton aide tout de suite. Tu veux venir à Chypre ?

— Lida, tu es folle ? rit Katia. — Bien sûr que je veux ! Que se passe-t-il ?

— Je te raconterai plus tard. On décolle demain.

Pendant que Seryozha était au travail, Lida prépara sa valise. Elle agissait rapidement et avec détermination, comme si elle avait peur de changer d’avis.

À l’aéroport, elle éteignit son téléphone. Elle ne voulait pas voir les messages furieux de son mari.

Katia l’attendait déjà. Les amies se serrèrent dans les bras, et Lida sourit pour la première fois depuis plusieurs jours.

— Raconte-moi ce qui s’est passé, exigea Katia lorsqu’elles s’installèrent dans l’avion.

Lida raconta tout. Sa belle‑mère, les travaux, le scandale.

— Bravo, dit Katia en lui serrant la main. — Assez de vivre pour les intérêts des autres.

À Chypre, il faisait soleil et chaud. L’hôtel était encore mieux que sur les photos. Lida se tenait sur le balcon, regardait la mer et pleurait de bonheur.

— Enfin, murmura-t-elle. — Enfin.

Le deuxième jour, elle alluma son téléphone. Quarante-trois appels manqués de Seryozha et vingt messages. Les premiers étaient pleins de rage :

« Tu es folle ! Reviens immédiatement ! »
« Maman a appris que tu es partie ! Elle est en crise ! »
« Tu me fais honte ! »

Mais peu à peu, le ton changea :

« Lida, parlons. »
« Je me sens mal sans toi. »
« Pardonne-moi. »

Et le dernier message était presque suppliant :

« Tu me manques. Reviens vite, s’il te plaît. »

Lida éteignit le téléphone et alla à la plage. Katia était déjà allongée sur un transat, lisant un livre.

— Ton mari écrit ? demanda-t-elle.

— Oui, répondit Lida en hochant la tête. — Au début il se fâchait, maintenant il s’excuse.
— Classique, ricana Katia. — D’abord la crise, puis les larmes.

Lida rit. Tout était si léger et agréable. Elle nageait dans la mer chaude, bronzait, buvait du vin sur la terrasse du restaurant, admirait les couchers de soleil. Tout ce dont elle avait rêvé pendant tant d’années.

En une semaine à Chypre, elle se reposa plus profondément de l’âme que durant les dernières années.

— Je ne veux pas rentrer, avoua-t-elle à Katia le dernier jour.
— Je comprends, dit son amie. — Mais tu ne peux pas t’enfuir pour toujours.
— Je peux, dit Lida pensivement. — La question est seulement de savoir si je le veux.

À l’aéroport, elle ralluma son téléphone. Seryozha avait envoyé une photo — il se tenait avec un bouquet de fleurs à la sortie de la zone d’arrivée.

« Je t’attends, ma chère. Pardonne-moi. »

Lida soupira. Alors, la conversation aurait bien lieu.

Seryozha l’attendait vraiment avec des fleurs. Il avait l’air épuisé et amaigri. Katia se fondit discrètement dans la foule, promettant de rappeler plus tard.

— Lida… commença Seryozha.
— Rentrons à la maison, dit-elle, fatiguée. — On parlera là-bas.

Chez eux, ils s’assirent sur le canapé, face à face.

— Pardonne-moi, commença Seryozha. — J’avais tort.
— Tort ? demanda Lida. — Tu m’as crié dessus comme un fou. Tu as exigé que je renonce à mon rêve pour les travaux de ta mère.
— Je sais, baissa la tête Seryozha. — J’ai compris que j’étais allé trop loin. Pendant que tu n’étais pas là, j’ai beaucoup réfléchi.
— Et à quoi as-tu pensé ?
— Que maman peut attendre. Mais toi, je pourrais te perdre.

Lida le regarda attentivement. Seryozha avait l’air sincèrement repentant.

— Et maman, que dira-t-elle ? demanda-t-elle.
— J’ai déjà parlé avec elle, dit Seryozha avec fermeté. — Je lui ai expliqué qu’il y a maintenant de nouvelles règles. D’abord notre famille, nos projets, nos besoins. Ensuite seulement l’aide aux parents.
— Et comment a-t-elle réagi ?
— Elle a été vexée, bien sûr. Mais elle a compris qu’elle n’avait pas le choix.

Lida resta silencieuse, réfléchissant à ses mots.

— Lida, continua Seryozha, je veux que tu saches que je suis fier que tu sois partie. Tu avais raison. Nous avons vraiment trop longtemps reporté notre vie.
— Tu le penses vraiment ? demanda-t-elle doucement.
— Vraiment. Et je veux que nous planifiions nos prochaines vacances. Ensemble.

Lida sentit la tension se dissiper progressivement.

— D’accord, dit-elle. — Mais à certaines conditions.
— Lesquelles ?
— Nous faisons un budget familial. Nous planifions clairement combien nous dépensons pour nous-mêmes et combien pour aider nos parents. Et les vacances sont désormais un poste de dépenses sacré.
— D’accord, acquiesça Seryozha. — Quelles autres conditions ?
— Plus de crises. Si tu as des reproches, on en parle calmement, comme des adultes.
— D’accord pour ça aussi.

Lida sourit pour la première fois depuis plusieurs jours :

— Alors raconte-moi comment tu as vécu sans moi. Et je te montrerai les photos de Chypre.
— Sans toi, c’était vide, avoua Seryozha honnêtement. — J’ai compris qu’une maison sans toi n’est pas une maison. Maintenant, montre-moi les photos. Je veux voir à quel point tu étais heureuse.

Lida sortit son téléphone et lança le diaporama. À l’écran défilaient les images : elle sur la plage, au restaurant, en excursion. Elle avait vraiment l’air heureuse.

— La prochaine fois, on y ira ensemble, murmura Seryozha. — Je te le promets.

— Tu le promets ? demanda Lida.

— Je le promets. Et aucun des travaux de ta mère ne nous empêchera cette fois.

Lida se blottit contre lui. Peut-être avait-il vraiment compris. Peut-être que leur bateau familial n’était pas encore brisé par le quotidien et les intérêts des autres.

— Je t’aime, chuchota Seryozha.
— Moi aussi, répondit Lida. — Mais ne crie plus jamais sur moi à cause de l’argent. Ça fait trop mal.

— Je ne le ferai plus, promit-il. — Pardonne-moi.

Dehors, la soirée tombait. Lida regardait les murs familiers, son mari, sa vie d’avant. Elle était rentrée. Mais maintenant, elle savait qu’elle était capable d’agir. Qu’elle pouvait protéger ses rêves. Et cette conscience la rendait plus forte.

Et surtout — elle avait été au bord de la mer. Enfin.