— Faisons simple, tu vas sortir de mon appartement comme un bouchon de bouteille, — conseilla Elena à son mari. — Et tu oublieras le chemin pour revenir ici.

— Faisons simple, tu vas sortir de mon appartement comme un bouchon de bouteille, — conseilla Elena à son mari. — Et tu oublieras le chemin pour revenir ici.

Anatoli resta figé au milieu du salon, tenant dans ses mains une chemise remplie de documents. Son visage pâlit, puis se couvrit de rouge.

— Qu’est-ce que tu veux dire par “ton appartement” ? Nous l’avons acheté ensemble !

— NON, — trancha Elena, serrant dans sa main le certificat de propriété. — C’est l’appartement de ma grand-mère, Vera Pavlovna. Elle m’en a fait don il y a déjà cinq ans. Toi, tu n’as fait que vivre ici, profitant de mon hospitalité.

Anatoli posa la chemise sur la table basse. Dans ses yeux passa une lueur d’incompréhension, aussitôt remplacée par la colère.

— Elena, tu es devenue folle ? Nous sommes mariés depuis huit ans ! Nous avons une entreprise commune, des comptes…

— Nous étions mariés, — le corrigea-t-elle en sortant un autre document de son sac. — J’ai déposé la demande de divorce il y a un mois. Quant à l’entreprise… Ta société « AnatoliStroy » n’existe plus.

— Comment ça, elle n’existe plus ?!

Elena s’assit dans un fauteuil, les jambes croisées. Sa voix était calme, presque glaciale.

— Très simplement. Tu te souviens, il y a trois ans, quand tu m’as demandé de signer certains papiers ? Tu m’as dit que c’était pour une optimisation fiscale. Je t’ai fait confiance, j’ai signé. En réalité, tu avais transféré la société à mon nom. Entièrement. Et maintenant, en tant qu’unique propriétaire, j’ai décidé de la dissoudre.

Anatoli s’agrippa au dossier du canapé.

— Tu n’as pas pu faire ça… C’est mon affaire ! Je l’ai créée de toutes pièces !

— De toutes pièces ? — Elena eut un sourire ironique. — Avec l’argent de mon père, Viktor Semionovitch. Tu te souviens, quand tu lui as juré de prendre soin de moi ? De ne jamais me trahir ?

— Elena, écoute-moi…

— NON, c’est toi qui vas m’écouter ! — Elle se leva et s’approcha de la fenêtre. Derrière les vitres s’étendait la ville au crépuscule. — Tu sais combien de fois ta maîtresse Miloslava m’a appelée ce dernier mois ?

Anatoli tressaillit.

— Quelle Miloslava ?

— Ta secrétaire. Une blonde de vingt-trois ans avec des faux cils. Celle à qui tu as promis un appartement dans un nouveau complexe résidentiel. D’ailleurs, avec l’argent de l’entreprise.

— Comment sais-tu…

— J’ai toutes vos correspondances, Tolya. Toutes. Et des photos de votre voyage à Sotchi, quand tu prétendais être à une exposition de construction. Et les relevés de compte — combien tu as dépensé pour ses cadeaux.

À ce moment-là, un homme grand, vêtu d’un costume strict, entra dans la pièce. Anatoli reconnut Sviatogor, l’avocat d’Elena.

— Elena Viktorovna, — dit Sviatogor, — les documents sont prêts. Monsieur Anatoli Petrovitch doit quitter les lieux dans les vingt-quatre heures.

— Sviatogor, c’est illégal ! — explosa Anatoli. — J’ai des droits…

— Selon le contrat de mariage que vous avez signé il y a huit ans, — coupa l’avocat, — en cas d’infidélité, la partie fautive perd tous droits sur les biens communs. D’ailleurs, il s’avère que vous n’avez aucun bien commun. Tout est au nom d’Elena Viktorovna.

Anatoli se précipita vers la chemise de documents qu’il avait apportée.

— J’ai des preuves ! Elena m’a trompé aussi ! Voici les photos !

Il sortit plusieurs clichés et les jeta sur la table. On y voyait Elena en compagnie d’un homme inconnu dans un restaurant.

Elena prit une photo et la regarda attentivement.

— C’est Dobromysl Igorievitch. Mon cousin de Novossibirsk. Il était venu pour l’anniversaire de tante Marina. Tu te souviens ? Tu as refusé d’y aller, sous prétexte d’une réunion importante. Avec Miloslava, sans doute.

— Ce n’est pas ton cousin ! J’ai vérifié !

— Vérifié ? — Elena haussa un sourcil. — Tu me faisais espionner ? Tu as engagé un détective ?

— J’avais le droit de savoir !

— DEHORS ! — cria-t-elle. — Prends tes affaires et pars ! Et ne remets plus jamais les pieds ici !

À cet instant, la porte s’ouvrit, et une femme âgée entra dans l’appartement — la mère d’Anatoli, Zinaïda Stepanovna. Derrière elle suivaient sa fille Varsenika et son mari Ratibor.

— Que se passe-t-il ici ? — demanda Zinaïda Stepanovna d’un ton autoritaire. — Tolya, pourquoi ta femme crie-t-elle ?

— Maman, elle me met dehors !

Zinaïda lança à Elena un regard plein de mépris.

— Vraiment ? Après tout ce que mon fils a fait pour toi ?

— Et qu’a-t-il fait pour moi ? — demanda calmement Elena.

— Il t’a épousée ! Une simple fille de province !

— Je suis Moscovite depuis trois générations, Zinaïda Stepanovna. C’est votre fils qui est arrivé de Saratov il y a quinze ans, sans un sou en poche.

— Comment oses-tu ! — intervint Varsenika. — Mon frère est un entrepreneur prospère !

— Il l’était, — corrigea Sviatogor. — L’entreprise a été dissoute il y a trois jours.

— Quoi ?! — Ratibor fit un pas en avant. — Tolya, qu’est-ce que cela veut dire ? Tu m’avais promis un contrat pour la fourniture de matériaux !

— Il n’y aura plus de contrats, — trancha Elena. — L’entreprise n’existe plus.

— Tu as ruiné mon fils ! — hurla Zinaïda Stepanovna. — Sorcière !

— Votre fils s’est ruiné tout seul. Il a retiré trois millions des comptes de l’entreprise. Il pensait que je ne le découvrirais pas. L’argent a été transféré sur le compte d’une certaine Miloslava Krasnova.

— Qui est cette Miloslava ? — demanda brusquement Varsenika en se tournant vers son frère.

— Personne ! Ce sont des mensonges !

À ce moment, une jeune femme aux cheveux roux flamboyants apparut sur le seuil, un trousseau de clés à la main.

— Tolik, je suis venue comme tu me l’as demandé… Oh ! — Elle s’immobilisa en voyant toutes les personnes présentes.

— Miloslava, — dit froidement Elena. — Quelle ponctualité.

— Je… je ferais mieux de partir…

— RESTE ! — ordonna Zinaïda Stepanovna. — Qui es-tu ?

— Je… je suis Miloslava. Je travaillais… enfin, je travaillais avec Anatoli Petrovitch.

— Et que fais-tu ici ? — demanda Varsenika en plissant les yeux.

— Tolik… enfin, Anatoli Petrovitch m’a dit que nous allions vivre ici. Qu’il avait divorcé et que…

— DIVORCÉ ?! — explosa Zinaïda Stepanovna. — Tolya, qu’est-ce que cela signifie ?!…

— Anatoli resta silencieux, les yeux baissés vers le sol.

— Je suis enceinte, — dit doucement Miloslava.

Un silence de mort s’abattit dans la pièce.

— Tu mens ! — hurla Varsenika. — Tu as tout manigancé exprès !

— J’ai les certificats… — Miloslava fouilla dans son sac.

— DEHORS ! — cria Zinaïda Stepanovna. — Et ne t’approche plus jamais de mon fils !

— Mais il m’a promis de m’épouser !

— Il est marié ! — rugit Ratibor.

— Plus maintenant, — intervint Sviatogor. — Le divorce est prononcé.

Elena s’approcha de Miloslava.

— Ma fille, tu ferais mieux de partir. Et de réfléchir à ce que signifie l’idée de lier ta vie à un homme qui trahit tout le monde.

— Il m’aime !

— Il n’aime que lui-même. Demande-lui pourquoi, en réalité, l’entreprise a fermé.

Miloslava leva un regard interrogateur vers Anatoli.

— Tolik ?

— Ce sont des difficultés temporaires, — marmonna-t-il.

— Temporaires ? — Elena sortit une tablette de son sac. — Voici le rapport du contrôle fiscal. Arriérés : quinze millions de roubles. L’entreprise était à mon nom, mais c’est Anatoli qui en menait toutes les opérations. Il a utilisé de faux documents et détourné des fonds via des sociétés fictives.

— C’est faux ! — cria Anatoli.

— C’est la vérité. Et le fisc a déjà ouvert une enquête. Pénale, d’ailleurs.

Ratibor saisit Anatoli par l’épaule.

— Qu’as-tu fait, idiot ?! J’ai investi toutes mes économies dans ton entreprise !

— Lâche-moi !

— Quelles économies ? — s’étonna Varsenika. — Ratibor, de quoi parles-tu ?

— J’ai… j’ai investi dans les affaires de ton frère. Il m’avait promis de doubler la mise en six mois.

— Combien ? — demanda Varsenika d’une voix glaciale.

— Deux millions.

— Deux millions ?! Mais c’était l’argent pour l’appartement des enfants !

— Il m’avait promis trois pour cent par mois !

— Une classique pyramide financière, — commenta Sviatogor. — Madame Elena Viktorovna, il faut savoir que votre mari… pardon, votre ex-mari, attirait des fonds de particuliers en leur promettant des rendements irréalistes.

— Combien de personnes ? — demanda Elena.

— Selon nos données, environ trente. Pour un total d’environ cinquante millions.

Miloslava recula vers la porte.

— Je… je dois y aller…

— Où ça ?! — Anatoli se précipita vers elle. — Mila, attends !

— NON ! Tu m’as menti ! Tu m’avais dit que ton entreprise prospérait, que tu allais m’acheter un appartement !

— Je le ferai ! Donne-moi juste un peu de temps !

— Avec quel argent ? — lança Varsenika avec colère. — Si tu as déjà escroqué mon mari ?

— Je n’ai escroqué personne ! Ce sont juste des problèmes temporaires de liquidité !

À ce moment, un homme d’une cinquantaine d’années apparut dans l’embrasure de la porte.

— Monsieur Anatoli Petrovitch ? — demanda-t-il.

— Oui… Et vous êtes ?

— Mstislav Arkadievitch Volkonski. Je représente un groupe d’investisseurs de votre société. Nous déposons une plainte collective.

— Pour quoi ?!

— Pour escroquerie à grande échelle. Nous avons tous les documents que vous avez signés. Vous garantissiez des rendements impossibles, sans actifs réels pour les couvrir.

Zinaïda Stepanovna porta la main à son cœur.

— Tolya… que se passe-t-il ?

— Maman, c’est un malentendu !

— J’ai bien peur que non, — intervint Sviatogor. — Monsieur Volkonski, je crois que vos clients ont amplement matière à plainte.

— Absolument, — confirma Mstislav Arkadievitch. — Et nous comptons exiger non seulement le remboursement des fonds, mais aussi des dommages et intérêts.

— Mais il n’a plus d’argent ! — s’exclama Miloslava. — Il m’a dit qu’il avait tout investi dans de nouveaux projets !

— Quels projets ? — demanda Mstislav Arkadievitch. — À notre connaissance, depuis six mois, la société ne menait plus aucune activité réelle. Elle se contentait d’attirer de nouveaux capitaux pour payer les intérêts des anciens investisseurs.

— C’est de la calomnie ! — hurla Anatoli. — Je veux un avocat !

— Demandez-en un, — répondit calmement Mstislav Arkadievitch. — Vous en aurez besoin. Le comité d’enquête s’intéresse déjà à vos affaires.

Varsenika agrippa son frère.

— Rends l’argent de mon mari ! IMMÉDIATEMENT !

— Je ne l’ai plus !

— Comment ça, tu ne l’as plus ?! Où est-il passé ?!

— J’ai… j’ai investi…

— Où ?!

Anatoli resta muet.

— Dans la cryptomonnaie, — dit doucement Elena. — J’ai vu l’historique des transactions. Il a acheté des jetons d’une nouvelle crypto promettant mille pour cent de bénéfices. Le projet s’est avéré être une arnaque. Les créateurs ont disparu avec l’argent.

— QUOI ?! — hurla Ratibor en attrapant Anatoli par le col. — Tu as gaspillé l’argent de mes enfants dans une cryptomonnaie bidon ?!

— Lâche-moi ! Ça devait marcher !

— Devait ?! — s’écria Varsenika en sanglotant. — Nous avons mis dix ans à économiser cet argent !

Zinaïda Stepanovna s’assit lourdement sur le canapé.

— Tolya… comment as-tu pu… Les gens te faisaient confiance…

— Tout va s’arranger, maman ! Je trouverai une solution !

— Quelle solution ? — Mstislav Arkadievitch secoua la tête. — Jeune homme, vous risquez jusqu’à dix ans de prison. Si vous avez de la chance.

— Elena ! — Anatoli se précipita vers son ex-femme. — Aide-moi ! Tu sais bien que je ne voulais tromper personne !

— Ne voulais pas ? — Elle recula. — Tu as trompé tout le monde. Moi, les investisseurs, même ta maîtresse.

— Je vais changer ! Donne-moi une chance !

— Une chance ? Après des années de mensonges ? D’infidélité ? Après avoir utilisé l’argent de mon père pour tes arnaques ?

— C’était du business !

— Non, c’était de la fraude. Et maintenant, tu vas devoir en répondre.

Sviatogor s’approcha d’Elena.

— Madame Elena Viktorovna, vous devriez partir. Ces messieurs semblent de plus en plus hostiles.

— Nous partons, — acquiesça-t-elle. — Anatoli, tu as deux heures pour rassembler tes affaires. Ensuite, les serrures seront changées.

— Tu n’as pas le droit !

— Si, et je le ferai. Sviatogor, veillez à ce qu’il n’emporte rien d’autre que ses effets personnels.

— Bien entendu.

Elena se dirigea vers la porte. Avant de sortir, elle se retourna.

— Au fait, Miloslava. Cet enfant que tu portes… J’espère que tu comprends que tu n’auras aucun soutien financier ? Ton cher Tolya n’aura bientôt plus un sou, ni même un toit.

— Mais… mais il m’avait dit…

— Il a beaucoup parlé. À tout le monde. Regarde où cela l’a mené.

Elena quitta l’appartement, suivie de Sviatogor.

Dans le salon restèrent Anatoli, sa famille, Miloslava et le représentant des investisseurs floués.

— Alors, à propos de l’argent ? — demanda Ratibor, sans lâcher son beau-frère.

— J’ai dit que je ne l’avais plus !

— Alors vends ce que tu peux ! Ta voiture, par exemple !

— La voiture est en leasing. Et les paiements sont en retard de trois mois.

— Ta montre ! Tu as bien une montre suisse à un million !

— Fausse, — admit Anatoli d’une voix lasse. — J’ai acheté une copie pour trente mille.

— Espèce de…

Ratibor leva le poing, mais Varsenika le retint.

— Ne fais pas ça ! Il ne mérite pas que tu finisses en prison à cause de lui !

Mstislav Arkadievitch sortit son téléphone.

— Allô, Vsévolod Ignatievitch ? Oui, je suis chez lui. Non, il n’y a pas d’argent et il n’y en aura pas. Oui, déposez la requête. Lancez aussi la procédure de faillite.

— La faillite ?! — piailla Anatoli.

— Qu’est-ce que vous croyiez ? Les dettes ne s’évaporent pas toutes seules. Au fait, avez-vous d’autres crédits ?

— Quelques… crédits à la consommation…

— Le montant ?

— Environ cinq millions.

— Tolya ! — sanglota Zinaïda Stepanovna. — Pourquoi as-tu pris autant de crédits ?

— Il fallait entretenir l’image d’un homme d’affaires qui réussit…

— L’image ?! — explosa Varsenika. — Tu as ruiné tout le monde pour une image ?!

Miloslava reniflait en silence dans un coin.

— Je ne savais pas… Il disait qu’il était riche… Il me montrait des photos d’un yacht…

— Le yacht était loué pour une journée, pour une séance photo, — nota sèchement Mstislav Arkadievitch. — Nous avons vérifié.

— Comment l’avez-vous su ?

— Nous avons de bons avocats et de bons détectives. Quand il s’agit de cinquante millions, on est prêt à payer pour enquêter.

Zinaïda Stepanovna se leva du canapé.

— Tolya, où vas-tu vivre ?

— Je… je ne sais pas…

— Et n’essaie pas de venir chez nous ! — trancha Varsenika. — Après ce que tu nous as fait !

— Mais je suis ton frère !

— Je l’ai été. Maintenant tu n’es plus personne pour moi.

Varsenika prit le bras de son mari.

— Viens, Ratibor. Nous n’avons plus rien à faire ici.

Ils sortirent. Zinaïda Stepanovna suivit, chancelante. Sur le seuil, elle se retourna.

— Je ne te reconnais plus, Tolya. Tu es devenu un monstre.

— Maman !

Mais elle était déjà partie.

Miloslava s’approcha d’Anatoli.

— Qu’est-ce que je vais faire maintenant ? Je vais avoir un enfant !

— Je trouverai quelque chose…

— Qu’est-ce que tu vas trouver ?! Tu n’as rien ! Tu as trompé tout le monde !

Elle lui donna une gifle et s’enfuit de l’appartement en pleurant à chaudes larmes.

Mstislav Arkadievitch rajusta sa cravate.

— Eh bien, Anatoli Petrovitch, à bientôt au tribunal. Et je vous conseille de trouver un bon avocat. Un très bon. Même si cela ne vous aidera sans doute pas.

Il sortit, lui aussi.

Anatoli resta seul dans l’appartement qui ne lui appartenait déjà plus. Il s’affaissa sur le canapé et se prit la tête entre les mains.

Comment les choses avaient-elles pu tourner ainsi ? Hier encore, il était un entrepreneur à succès, avec une belle épouse, une maîtresse, une voiture coûteuse… Aujourd’hui, il ne lui restait plus rien.

Le téléphone sonna. « Banque » s’afficha à l’écran.

— Allô…

— Anatoli Petrovitch ? Ici le service de sécurité de la banque. Nous avons une décision de justice ordonnant le blocage de tous vos comptes en lien avec des soupçons d’escroquerie. Vos cartes sont annulées.

— Mais… comment est-ce que je…

— Adressez-vous à votre avocat. Bonne journée.

Bips.

Anatoli regarda son téléphone. Un smartphone de dernière génération, très cher. Acheté à crédit, bien sûr. Qu’il ne pourrait plus rembourser.

Une heure passa. Anatoli rangeait machinalement ses affaires dans un sac de sport. Vêtements, documents, chargeur… Toute sa vie tenait désormais dans un seul sac.

On frappa à la porte.

— Anatoli Petrovitch, le temps est écoulé, — fit la voix de Sviatogor. — Veuillez quitter les lieux.

Anatoli prit son sac et sortit de l’appartement. Sviatogor se tenait dans le couloir avec un serrurier.

— Les clés, s’il vous plaît.

Anatoli tendit le trousseau en silence.

— Celles de la voiture aussi. Elle est au nom d’Elena Viktorovna.

— Mais comment vais-je…

— Ce n’est pas notre problème. Le véhicule sera remis à la société de leasing pour apurer la dette.

Anatoli remit les clés de la voiture.

— Où puis-je aller ?

— C’est votre affaire. Je ne peux que vous conseiller de trouver un avocat. Demain à dix heures, on vous attend au Comité d’enquête.

Sviatogor fit un signe au serrurier, qui commença à changer la serrure.

Anatoli descendit dans la cour. Une fine pluie d’automne commençait à tomber. Il sortit son téléphone pour appeler un taxi, puis se souvint : ses cartes étaient bloquées. Il n’avait pas d’espèces — il payait depuis longtemps tout par carte.

Il composa le numéro d’un vieil ami, German.

— German ? C’est Tolya. Écoute, j’ai un souci…

— Tolya ? Tu oses encore m’appeler après m’avoir planté un million et demi ?!

— German, je peux tout t’expliquer…

— Tu expliqueras au tribunal ! Et ne me rappelle plus jamais !

Bips.

Anatoli appela un autre numéro. Puis encore un. Et un autre. Tous raccrochaient dès qu’ils entendaient son nom.

Il restait planté au milieu de la cour, le sac à la main. L’homme qui, ce matin encore, se croyait maître de sa vie, ne savait plus où il passerait la nuit.

Le téléphone sonna. Numéro inconnu.

— Allô ?

— Anatoli Petrovitch ? Ici Kapiton Fiodorovitch Grozny, enquêteur pour les affaires particulièrement importantes. Vous êtes accusé d’escroquerie à très grande échelle. Je vous recommande instamment de vous présenter demain à dix heures. À défaut, vous serez recherché.

— Je viendrai…

— Et encore, Anatoli Petrovitch : n’essayez pas de quitter la ville.

Anatoli baissa son téléphone.

La pluie redoubla. Il releva le col de sa veste et s’éloigna de l’immeuble où il avait vécu huit ans. D’une maison qui n’avait jamais été la sienne.

Le téléphone vibra dans sa poche. SMS de la banque : « Cher client, nous vous rappelons la nécessité de régler l’arriéré d’un montant de 5 247 358 roubles. En cas de non-paiement sous 3 jours, une procédure de recouvrement forcé sera engagée. »

Un autre message suivit, d’un numéro inconnu : « Tolya, c’est Miloslava. J’ai avorté. Ne me cherche pas. »

Anatoli s’immobilisa au milieu de la rue. La pluie ruisselait sur son visage, se mêlant à des larmes qu’il ne remarquait même pas.

Dans le confortable appartement, Elena était assise près de la cheminée avec un verre de vin rouge. À côté d’elle reposaient les documents d’une nouvelle société — une agence d’événementiel qu’elle comptait ouvrir. Son propre business, honnête et transparent.

— Elena Viktorovna, — retentit la voix de Sviatogor depuis l’entrée, — les serrures ont été changées. Votre ex-époux a quitté les lieux.

— Merci, Sviatogor. Voulez-vous du thé ?

— Avec plaisir.

L’avocat entra au salon et s’assit dans le fauteuil en face.

— Journée difficile, — remarqua-t-il.

— Difficile, mais nécessaire. Vous savez, j’ai tenu trois ans. Je pensais qu’il changerait. Qu’il cesserait de mentir, de manipuler, de me tromper… Mais quand j’ai découvert cette pyramide financière, j’ai compris : ça suffit.

Six mois plus tard, Anatoli était assis à une table usée, dans le minuscule bureau d’une société de micro-crédit, à appeler des débiteurs pour vingt mille roubles par mois. L’instruction traînait, l’avocat réclamait de l’argent qu’il n’avait pas, et le soir, il rentrait dans une chambre louée. Elena, l’ayant croisé par hasard dans la rue, le regarda à travers lui, avec une indifférence glacée — un regard plus terrible que n’importe quelle malédiction.