Une seule signature qui a réduit à néant tous les projets de mari pour divorcer

Une seule signature qui a réduit à néant tous les projets de mari pour divorcer

Viktor était assis à la table de la cuisine et feuilletait des documents. Tamara faisait la vaisselle et jetait des regards à son mari. Il passait bien trop souvent du temps à tripoter des papiers ces derniers temps.

— Vitya, qu’est-ce que tu trifouilles là ? demanda-t-elle sans se retourner.

— Des affaires. Pas de ton ressort.

Tamara tressaillit. Avant, il ne parlait jamais comme ça. Depuis six mois, Viktor était devenu un étranger.

Il cachait son téléphone, rentrait tard. Et hier, elle l’avait vu dans la voiture en train de parler avec une jeune femme. Bien trop près l’un de l’autre.

— Tom, demain on va chez le notaire, lança Viktor en rangeant les papiers dans une pochette.

— Pourquoi ?

— Faut refaire les documents de l’appartement. Mettre à jour les papiers.

— Et pourquoi on doit faire ça ?

Viktor leva les yeux. Ils étaient froids.

— Il y a des complications dans les formalités. Il faut que tu signes.

Tamara ferma l’eau. Son cœur se serra. Quelles complications ? L’appartement avait été acheté il y a vingt ans, tout était en règle.

— Quelles complications ?

— Tom, ne complique pas. Tu sauras tout demain.

Il se leva et partit dans la chambre. Tamara resta immobile devant l’évier. Ses mains tremblaient. Elle sentait qu’il se passait quelque chose de grave, mais elle n’arrivait pas à comprendre quoi.

La nuit, Viktor se tournait sans cesse et marmonnait dans son sommeil. Tamara, elle, ne dormait pas. Elle repensait à cette conversation téléphonique qu’elle avait entendue par hasard avant-hier.

— Oui, Lena, tout sera réglé bientôt, disait son mari sur le balcon. Encore quelques jours et nous serons libres.

Lena ? Quelle Lena ? Et que signifiait « libres » ?

Le matin, Viktor était étrangement de bonne humeur. Il s’était rasé, avait mis une belle chemise.

— Prête ? demanda-t-il en attrapant les clés.

— Vitya, tu peux m’expliquer d’abord ce qu’on va faire ?

— Ils t’expliqueront là-bas. On y va.

Dans la voiture, Tamara tenta de parler, mais son mari gardait le silence. Il fredonnait simplement une mélodie. Elle ne se souvenait plus de la dernière fois où elle l’avait vu aussi ravi.

Le bureau du notaire se trouvait au centre-ville. Viktor se gara et sortit la pochette de documents.

— Tom, écoute bien. Ils te diront où signer. Tu signes, et c’est tout.

— Mais qu’est-ce que je vais signer ?

— Les papiers de l’appartement. Rien de grave.

Mais sa voix n’était pas naturelle. Tamara se méfia encore plus.

Dans la salle d’attente, quelques personnes patientaient. Viktor s’approcha de la secrétaire.

— Nous avons rendez-vous avec Smirnova. Dix heures.

— Allez-y, cabinet numéro trois.

Le notaire était une femme d’une quarantaine d’années, stricte, avec des lunettes.

— Bonjour. Vous venez pour la vente de l’appartement ?

Tamara faillit tomber de sa chaise.

— Quelle vente ?

Viktor intervint rapidement :

— Oui, c’est bien ça.

— Attends, dit Tamara en se tournant vers lui. Quelle vente ? Tu m’as dit qu’on mettait les papiers à jour !

— Tom, ne fais pas de scène.

— Je ne fais pas de scène ! Je veux comprendre !

Le notaire s’éclaircit la gorge, mal à l’aise.

— Peut-être devriez-vous en discuter d’abord entre vous ?

— Non, répondit sèchement Viktor. C’est réglé. Montrez-lui où signer.

— Sans le consentement de votre épouse, je ne peux pas finaliser la transaction.

— Elle est d’accord.

— Je ne suis pas d’accord ! cria Tamara. Vitya, qu’est-ce que tu fais ?

Son mari lui jeta un regard agacé.

— Tom, ça suffit. On divorce. On vend l’appartement et on partage l’argent.

Ces mots la frappèrent comme la foudre. On divorce ? Depuis quand ? Et pourquoi apprenait-elle cela par le notaire ?

— Tu… quoi ?

— J’ai déposé la demande de divorce la semaine dernière.

Tamara sentit le sol se dérober sous ses pieds. Tout devint clair. Lena, son comportement étrange, ces papiers…

— Donc tu as tout décidé sans moi ?

— Tom, arrête d’en faire tout un drame. On vit comme des colocataires depuis longtemps.

— Et pourquoi je l’apprends seulement maintenant ?

— Parce que tu aurais fait un scandale.

Le notaire les observait avec compassion.

— Désolée, mais sans accord mutuel, je ne peux pas procéder. Peut-être devriez-vous y réfléchir encore ?

— Non, dit Viktor d’un ton sec. Tom, soit tu signes, soit on règle ça au tribunal. Et là-bas, tu auras bien moins.

Tamara sortit du bureau du notaire comme assommée. Viktor partit sans même lui proposer de la ramener. Elle resta debout sur le trottoir, incapable de savoir quoi faire. Vingt-huit ans…

Elle rentra en bus. Ses mains tremblaient en ouvrant la porte. L’appartement lui sembla étranger. Demain, peut-être, il ne serait plus à elle.

Tamara s’assit à la table de la cuisine et éclata en sanglots. Pas de simples larmes — un hurlement de bête blessée. Tout s’était effondré en une heure. Son mari, son foyer, son avenir.

— Qu’est-ce que je vais devenir ?

Le téléphone sonna. Le nom de sa fille s’afficha.

— Maman, salut ! Comment ça va ? — la voix de Natacha était joyeuse.

— Natach… — Tamara peinait à retenir ses sanglots.

— Maman, qu’est-ce qui se passe ?

— Papa… papa a demandé le divorce.

— Quoi ? Quand ?

— Je viens de l’apprendre. Il veut vendre l’appartement.

— Maman, attends. Ne pleure pas. Explique-moi clairement.

Tamara raconta le notaire, les documents, les menaces de Viktor. Natacha écouta en silence.

— Maman, tu as signé quelque chose ?

— Non, je suis partie en courant.

— Bien. Écoute, demain en sortant du travail, je vais voir un avocat. On va s’en occuper.

— Natach, et s’il passe par le tribunal…

— Maman, calme-toi. Il ne peut rien faire sans ton accord.

Mais Tamara ne se calmait pas. Elle se tourna dans son lit toute la nuit. Viktor ne rentra pas.

Le lendemain, Natacha arriva avec un avocat. Un jeune homme en jean, loin de ce que Tamara s’imaginait…

— Je m’appelle Dima, se présenta-t-il. — Montrez-moi les documents.

— Quels documents ? Je n’ai rien.

— Ceux de l’appartement. Le certificat de propriété.

Tamara fouilla dans le placard et sortit une pochette. Dima étudia les papiers pendant une quinzaine de minutes.

— Je vois. L’appartement est enregistré uniquement au nom de votre mari.

— Comment ça, uniquement à son nom ?

— Regardez : il n’y a qu’une seule signature — la sienne.

— Mais nous l’avons acheté ensemble ! J’ai donné de l’argent !

— Alors pourquoi l’avoir enregistré uniquement à son nom ?

Tamara se souvint. À l’époque, vingt ans plus tôt, Viktor avait dit que c’était plus simple ainsi. Moins de formalités, plus rapide.

— Il disait que ça ne changeait rien. Nous étions mariés.

Dima secoua la tête.

— Officiellement, l’appartement lui appartient. Mais il y a des nuances.

— Quelles nuances ?

— L’appartement a été acheté pendant le mariage. Donc c’est un bien commun. En cas de divorce, vous avez droit à la moitié.

— Et peut-il le vendre ?

— Seulement avec votre consentement écrit. Sans ça, personne ne bouclera la transaction.

Tamara sentit un soulagement.

— Donc il me ment ?

— Il vous fait peur. Devant le tribunal, il peut essayer d’obtenir une autorisation de vente, mais c’est long et compliqué.

— Et si je ne signe rien ?

— Alors il ne pourra rien faire.

Natacha prit la main de sa mère.

— Maman, ne signe rien. Qu’il commence par discuter avec nous.

Le soir, Viktor arriva. En voyant Natacha et l’avocat dans la cuisine, il fronça les sourcils.

— Et c’est quoi, ce rassemblement ?

— Papa, on clarifie la situation, dit Natacha.

— Quelle situation ? J’ai déjà tout décidé.

Dima se leva.

— Viktor Petrovitch, sans le consentement de votre épouse, vous ne pouvez pas disposer de l’appartement.

— Jeune homme, mêlez-vous de ce qui vous regarde.

— Ça me regarde. Je représente les intérêts de votre femme.

Viktor ricana.

— Tom, arrête ton cirque. Signe les papiers et c’est terminé.

— Je ne signerai rien.

— Alors on réglera ça au tribunal.

— Faites donc. Mais sachez que la procédure prendra un an, voire plus.

Viktor lança un regard haineux à l’avocat.

— Et toi, t’es qui, au juste ?

— Dmitri Sergueïevitch, avocat.

— Tom, tu dépenses de l’argent pour un avocat ? On n’en a déjà pas !

— Papa, arrête de hurler ! intervint Natacha.

— Et toi, tais-toi ! C’est une affaire de famille !

— Quelle affaire de famille ? Tu divorces, non ?

Viktor resta décontenancé une seconde, puis se ressaisit.

— Tom, je te le dis pour la dernière fois : demain, on va chez le notaire. Tu signes, tu reçois ta part. Tu ne signes pas, tu n’auras rien du tout.

— C’est faux, répondit Dima calmement. Dans tous les cas, votre femme recevra la moitié.

— Qu’est-ce que tu en sais, morveux ?

— Plus que vous ne le pensez.

Tamara regardait son mari et n’en revenait pas. Avait-elle vraiment vécu trente ans avec cet homme ? Quand était-il devenu aussi cruel ?

Le lendemain matin, Viktor réveilla Tamara à sept heures.

— Lève-toi. On doit être chez le notaire à dix heures.

— Je n’y vais pas.

— Tom, ne fais pas ta crise. Va te laver.

— J’ai dit que je n’y vais pas.

Viktor s’assit au bord du lit.

— Écoute-moi bien. Soit tu signes volontairement, soit je demande au tribunal une aliénation forcée. Et là, tu n’auras pas la moitié, mais un tiers. Ou rien du tout.

Tamara le regarda. Dans les yeux de son mari, il y avait une telle assurance qu’elle commença à douter. Et s’il disait vrai ? Et si l’avocat avait oublié quelque chose ?

— Et si je signe, je recevrai combien ?

— La moitié de la vente. Deux millions et demi nets.

Elle avait besoin d’argent. Si le divorce était inévitable, il fallait au moins obtenir quelque chose.

— D’accord. J’y vais.

Au bureau du notaire, la même femme stricte les attendait.

— Vous vous êtes décidés pour la vente ?

— Oui, répondit Viktor. Ma femme est d’accord.

— Tamara Ivanovna, vous consentez réellement à la vente ?

Tamara hocha la tête. Le notaire sortit les documents.

— Vous devez signer ici l’autorisation de disposer du bien.

Tamara prit le stylo. Regardait les papiers. Les lettres tremblaient devant ses yeux.

— Puis-je appeler ma fille d’abord ?

— Tom, pourquoi ? demanda Viktor, nerveux.

— Je veux la prévenir.

— Tu la préviendras après.

— Non, maintenant.

Elle sortit son téléphone et appela Natacha.

— Maman, qu’est-ce qui se passe ?

— Natach, je suis chez le notaire. Je signe l’autorisation de vente.

— Maman, attends ! On avait dit non !

— Papa dit que devant le tribunal j’aurai moins.

— Maman, ne signe rien ! J’arrive dans trente minutes !

— Natach, il est trop tard.

— Maman, attends trente minutes ! S’il te plaît !

Viktor arracha le téléphone.

— Natacha, laisse les adultes régler ça.

— Papa, rends-lui le téléphone !

— Ça suffit.

Il raccrocha. Tamara regardait son mari, perdue.

— Pourquoi tu as coupé ?

— Parce qu’elle te retourne le cerveau. Signe vite.

Le notaire s’éclaircit la gorge, mal à l’aise.

— Peut-être pourrions-nous attendre votre famille ?

— Pas besoin, coupa Viktor sèchement. On va se débrouiller.

Tamara prit le stylo. Mais soudain la porte s’ouvrit violemment et Natacha entra avec l’avocat.

— Maman, ne signe pas !

— Natach, j’ai déjà pris ma décision.

— Maman, on a une autre solution !

Dima sortit des documents de son porte-documents.

— Tamara Ivanovna, et si au lieu de vendre vous faisiez une donation aux enfants ?

— Une donation ?

— Oui. Offrir l’appartement à votre fille. Dans ce cas, votre mari ne recevra rien.

Viktor bondit.

— C’est illégal !

— Pourquoi illégal ? demanda calmement l’avocat. Tout propriétaire peut donner sa part à qui il veut.

— Quelle part ? L’appartement est à mon nom !

— Mais il a été acheté pendant le mariage. Donc la moitié appartient à votre femme.

Tamara écoutait et n’en croyait pas ses oreilles. Elle n’était pas une victime sans défense après tout. Elle avait des droits !

— Donc je peux donner ma moitié à Natacha ?

— Bien sûr. Et alors l’appartement appartiendra pour moitié à votre mari et pour moitié à votre fille.

— Et pour vendre ?

— Il faudra l’accord de votre fille.

Natacha serra la main de sa mère.

— Maman, fais la donation ! Jamais je ne te mettrai dehors !

Viktor pâlit.

— Tom, ne fais pas de bêtises. Natachka peut changer d’avis, se marier, donner l’appartement à son mari.

— Je ne le ferai pas, dit fermement Natacha. — Maman, décide-toi !

Tamara regarda son mari. Hier matin encore, elle avait peur de lui. Aujourd’hui, elle voyait un vieillard perdu, qui essayait de l’entourlouper.

— Et combien coûte une donation ?

— Cinq mille, répondit Dima.

— Je n’ai pas cet argent.

— Maman, moi si ! dit Natacha en sortant son portefeuille.

Le notaire observait la scène avec intérêt.

— Vous souhaitez enregistrer quoi ? La vente ou la donation ?

Tamara prit les documents de donation. Elle les lut attentivement. Tout était clair. Elle donnait sa part à sa fille.

— La donation, dit-elle en signant.

Viktor était blanc comme un linge.

Il regardait en silence pendant que le notaire apposait le tampon sur la donation. Son visage était gris.

— Voilà, dit le notaire. Désormais, la moitié de l’appartement appartient à votre fille.

— Tom, qu’est-ce que tu as fait ? murmura son mari.

— La même chose que toi. Mais honnêtement.

— Honnêtement ? Tu m’as volé !

— J’ai offert ma part à ma fille.

Natacha récupéra les documents.

— Papa, et maintenant, explique-nous qui est Lena.

Viktor tressaillit.

— Quelle Lena ?

— Celle avec qui tu comptais être “libre”.

— Je ne vois pas de quoi tu parles.

— Si, tu vois. Maman a tout entendu.

Viktor se leva et marcha vers la sortie sans un mot. Arrivé à la porte, il se retourna.

— Tom, tu as tout détruit.

— C’est toi qui as tout détruit. Il y a trente ans.

Il claqua la porte. Tamara resta assise dans le fauteuil. Étrangement, elle ne pleurait pas. Au contraire — elle se sentait soulagée.

— Maman, on rentre, dit doucement Natacha.

En voiture, ils restèrent silencieux. Dima conduisait en fredonnant une mélodie joyeuse.

— Ne vous inquiétez pas, Tamara Ivanovna. Vous avez bien fait.

— Et s’il va au tribunal…

— Il ne pourra rien faire. Sans l’accord de Natacha, impossible de vendre l’appartement.

— Et pour le divorce ?

— Il divorcera, bien sûr. Mais il ne pourra pas vous priver de logement.

À la maison, Natacha prépara du thé. Elles s’assirent à la table, comme autrefois.

— Maman, tu l’aimais ?

Tamara réfléchit.

— Je ne sais plus. Sans doute j’étais juste habituée.

— Tu regrettes ?

— Quoi ?

— D’avoir fait la donation.

— Non. Tu es ma fille. À qui d’autre aurais-je dû donner ?

— Maman, je ne te mettrai jamais dehors. C’est ta maison.

— Je sais.

Le soir, Viktor arriva. Il s’assit en face de sa femme.

— Tom, peut-être qu’il n’est pas trop tard pour annuler ?

— Trop tard.

— Lena m’attend. Nous voulions nous marier.

— Mariez-vous. Qui t’en empêche ?

— Sans l’argent de la vente, on n’y arrivera pas.

— Moi, sans mari, j’y arriverai très bien.

Viktor la regarda avec étonnement. Comme s’il la voyait pour la première fois.

— Tu as changé.

— Oui. Je suis devenue plus intelligente.

— Tom, faisons ça bien. On vend l’appartement, on achète deux plus petits. Un pour toi, un pour moi.

— Non.

— Pourquoi ?

— Parce que j’aime vivre ici. Et Natacha aussi.

Il se leva et partit dans la chambre. Une heure plus tard, il ressortit avec une valise.

— Vis comme tu veux. Je déposerai les papiers du divorce la semaine prochaine.

— Dépose-les.

— Et ne m’appelle plus.

— Je ne le ferai pas.

Il partit. Tamara resta assise dans la cuisine à écouter le silence. Pour la première fois en trente ans, la maison était silencieuse.

Une semaine plus tard, elle reçut une convocation au tribunal. Le divorce fut prononcé rapidement, sans scandale. Viktor n’essaya même pas de réclamer une part — il savait que c’était inutile.

Après l’audience, Tamara retrouva Natacha dans la rue.

— Alors, maman ? Tu es libre ?

— Libre.

— Qu’est-ce que ça fait ?

Tamara réfléchit. C’est effrayant ? Oui. Solitaire ? Aussi. Mais il y avait autre chose.

— Tu sais, Natach… C’est la première fois de ma vie que je décide moi-même quoi faire.

— Et ça fait quoi ?

— C’est étrange. Mais agréable.

Elles marchaient dans leur rue familière. Le soleil brillait, il faisait chaud. Devant l’immeuble, Tamara s’arrêta et regarda les fenêtres de son appartement.

— Natach, tu ne me mettras jamais dehors, hein ?

— Maman, c’est maintenant notre maison. La tienne et la mienne.

— D’accord, dit Tamara, et pour la première fois depuis des mois, elle sourit.

Le soir, elle s’assit près de la fenêtre avec une tasse de thé. Le téléphone était silencieux — Viktor n’appelait plus. Dans le frigo, il n’y avait que sa nourriture. Sur le porte-manteau, seulement ses vêtements.

Tamara finit son thé et pensa : finalement, c’est vraiment bien.