— Quelle cruche tu fais ! — hurla Olga Petrovna en poussant un cri strident et, sans réfléchir, saisit sur la table un gros livre à couverture rigide. — Je t’ai pourtant dit que, chez la mariée, tout devait être blanc ! Tout ! Des pieds jusqu’au voile !
Irina n’eut même pas le temps de comprendre ce qui se passait. Le premier coup l’atteignit à la tempe, le second au front.
— Mais… qu’est-ce que vous faites ?! — cria-t-elle en se protégeant le visage de ses mains, prise de panique.
C’est l’histoire de ces moments où, pour certains d’entre nous, des anges gardiens arrivent juste à temps et nous protègent de décisions irréfléchies.
Irina fit la connaissance d’Artiom alors qu’elle étudiait à l’université. Lui était un jeune enseignant au département ; il ressemblait presque à un étudiant en dernière année, seul son regard sévère trahissait l’homme adulte. En réalité, il approchait déjà la trentaine.
Irina attira immédiatement l’attention d’Artiom Mikhaïlovitch : ses longs cheveux châtain clair, sa silhouette élancée, ses jupes courtes et son sourire lumineux. Il ne pouvait détacher les yeux d’elle et, à la moindre occasion, lui demandait de rester après les cours : tantôt pour vérifier un devoir, tantôt pour discuter d’un projet à venir.
Ainsi, presque sans s’en rendre compte, il devint son « professeur spécial ».
Irina planait. Ce n’était pas un camarade de promo immature qui lui faisait la cour, mais un véritable enseignant ! Les filles du groupe la jalousaient, les garçons faisaient la grimace, et elle-même se surprenait de plus en plus souvent à penser qu’elle était réellement amoureuse.
Artiom savait séduire avec élégance. Il offrait des fleurs, préparait du café le matin dans un mug isotherme, la conduisait en voiture jusqu’à l’université. Tout paraissait adulte, sérieux et presque féerique.
Et au bout de six mois à peine, Artiom lui demanda de l’épouser.
— Pourquoi attendre ? — dit-il avec assurance, en la regardant droit dans les yeux. — Nous savons tous les deux que c’est le destin.
Irina fut déconcertée, mais des oreilles amoureuses n’entendirent qu’une chose : c’est le destin.
Elle appela sa mère, débordante de joie :
— Maman, Artiom m’a demandée en mariage !
Svetlana Viktorovna resta longtemps silencieuse.
— Ma chérie, tu n’as que vingt-deux ans… Peut-être pourriez-vous d’abord vivre ensemble, apprendre à mieux vous connaître ?
Quant à son père, Nikita Ivanovitch, il fronça simplement les sourcils lorsqu’il en entendit parler par sa femme :
— C’est qui, cet Artiom ? Il faut d’abord que je le voie.
Mais avant cela, Artiom emmena Irina chez ses parents. Leur maison était spacieuse, remplie d’armoires ; dans le salon, il y avait une cheminée, et sur les rebords des fenêtres, des plantes vertes. Olga Petrovna, la mère du fiancé, accueillit Irina avec un regard scrutateur et froid. Il y avait bien un sourire, mais extrêmement contenu. Mikhaïl Ivanovitch, au contraire, semblait bonhomme, quoique taciturne.
Au dîner, Olga Petrovna posa ses questions les unes après les autres, comme si elle remplissait un questionnaire pour une future belle-fille :
— Où travaillent tes parents ?
— Combien gagnent-ils ?
— Combien de temps te reste-t-il à étudier ?
— Et la santé ? Tes règles sont régulières ?
Irina, naïve et franche, répondait honnêtement, mais la dernière question la mit mal à l’aise ; elle ne savait pas comment répondre correctement. Elle se sentit bientôt comme à un examen pour lequel elle n’était pas préparée. Chaque réponse s’accompagnait d’un commentaire et d’un regard bien trop insistant.
Et lorsqu’elle mentionna maladroitement que son père était cadre dirigeant dans une grande entreprise et que sa mère était femme au foyer, Olga Petrovna s’anima légèrement.
— Donc, l’argent ne manque pas… — conclut-elle. — Eh bien, vous ne serez pas à plaindre.
Irina ne comprit pas alors que ces mots n’exprimaient pas une approbation, mais une condescendance. Ce soir-là, Artiom était calme et semblait presque fier de la façon dont sa mère « passait au crible » la fiancée. Irina le regardait sans cesse, cherchant son approbation. Mais Artiom ne regardait que sa mère et savourait la scène avec un plaisir évident.
Les parents d’Irina, eux, parurent quelque peu déconcertés après la rencontre.
— Il est tout maigre, — grogna Nikita Ivanovitch. — Pas un homme, une brindille. Comment va-t-il protéger sa famille ?
— Papa, ce n’est pas un sportif, c’est un enseignant.
— Et alors ? Les enseignants gagnent bien leur vie, maintenant ? Il n’y avait pas d’autres options ?
Svetlana Viktorovna ne cacha pas non plus son inquiétude :
— Tout va trop vite, ma fille. Et son regard… il est étrange, presque prédateur. Des yeux froids. Je ne l’aime pas. Peut-être pourriez-vous attendre un peu, encore six mois, et ensuite seulement faire le mariage ?
Mais Irina n’écoutait pas. Une seule pensée résonnait dans sa tête : Je suis aimée. Je suis fiancée.
Le mariage fut fixé au mois d’août. Irina s’imaginait déjà une robe couleur crème et un petit bouquet de lys dans les mains. Mais tout bascula lorsque sa future belle-mère annonça qu’Irina se marierait dans sa robe.
— Tu porteras ma robe de mariée, et il n’y a rien à discuter ! De plus, pas de demoiselles d’honneur, pas de rançon ridicule, pas de sottises. Tu m’as comprise ?
Irina acceptait tout, aveuglée par l’amour. Et Svetlana Viktorovna observait tristement sa fille détruire sa propre destinée.
— Ma chérie, ce n’est pas le bon homme…
Un jour, deux semaines avant le mariage, Irina vint essayer la robe de mariée chez Olga Petrovna. Artiom n’était pas à la maison, pas plus que Mikhaïl Ivanovitch, qui travaillait. Un silence pesait dans le vaste appartement. Seuls le tic-tac de l’horloge et le grincement occasionnel du vieux parquet le troublaient.
— Alors, Irina, — dit Olga Petrovna en sortant de l’armoire la robe soigneusement pliée dans sa housse, — fais bien attention avec cette robe. Elle a tout de même trente-cinq ans, ce n’est pas rien.
Irina hocha la tête. Elle avait apporté un sac contenant des collants, des chaussures et des barrettes. Elle se déshabilla, sortit des collants beiges neufs et commença à les enfiler avec précaution.
C’est alors que la porte de la pièce s’ouvrit brusquement.
— Qu’est-ce que tu fais là ?! s’exclama Olga Petrovna.
— Je… j’essaie, — balbutia Irina. — J’ai mis les collants, maintenant la robe… Vous me l’avez bien demandé.
— Quelle cruche tu fais ! — hurla Olga Petrovna et, sans réfléchir, attrapa sur la table un gros livre à couverture rigide. — Je t’ai pourtant dit que, chez la mariée, tout devait être blanc ! Tout ! Des pieds jusqu’au voile !
Irina n’eut même pas le temps de comprendre. Le premier coup l’atteignit à la tempe, le second au front.
— Mais… qu’est-ce que vous faites ?! — cria-t-elle en se protégeant de ses mains, surprise et terrifiée.
Mais Olga Petrovna, comme devenue folle, continua de frapper avec une fureur aveugle, comme si elle ne voyait plus un être humain devant elle.
— Idiote ! Crétine ! — hurlait-elle. — C’est pourtant si difficile à retenir ? Je vais t’ôter toute cette stupidité de la tête !…
Le livre glissa, et son angle aigu entailla la peau au-dessus du sourcil. Irina porta la main à son visage : ses doigts étaient couverts de sang. Sous le choc, elle ne pleurait même pas ; elle rassembla rapidement ses affaires et partit, profitant de l’instant d’hésitation d’Olga Petrovna.
— Où vas-tu ? — entendit-elle encore derrière elle. — Reviens ! N’ose pas partir !
Irina ne répondit pas. Elle prit son sac, sortit un mouchoir et, le pressant contre son œil, sortit de l’immeuble. Ses doigts tremblaient lorsqu’elle composa le numéro de son père.
— Papa… je… tu peux venir ? — murmura-t-elle à peine.
Nikita Ivanovitch arriva vingt minutes plus tard. En voyant sa fille, il pâlit aussitôt.
— Qui ? Qui a fait ça ? — demanda-t-il d’une voix forte.
Il emmena sa fille aux urgences. Les médecins recousirent la plaie au-dessus du sourcil, la désinfectèrent et, regardant Nikita Ivanovitch, secouèrent simplement la tête :
— Vous avez de la chance que l’œil n’ait pas été touché.
Le père insista :
— Constatons les coups. Nous allons immédiatement à la police.
Le soir, il ne tint plus. Il prit Irina et se rendit chez Artiom. Il demanda à Svetlana Viktorovna de rester à la maison — il savait qu’il aurait du mal à se contenir. Lorsque Artiom ouvrit la porte, Nikita Ivanovitch entra d’un pas si brusque que celui-ci recula d’un pas.
— Tu vois ? Tout ça, c’est l’œuvre de ta mère folle.
— Elle… elle a perdu son sang-froid. Ira est aussi fautive, elle l’a provoquée…
Il n’eut pas le temps de finir. Nikita Ivanovitch frappa violemment le mur, juste à côté de sa tête.
— Si ma fille n’était pas là, je t’aurais brisé la mâchoire. Pour t’empêcher de nier.
Il se tourna vers la porte de la cuisine, où se tenait Olga Petrovna, livide.
— Vous, — dit-il en la regardant droit dans les yeux, — vous êtes une femme malade. Irina a porté plainte contre vous. Le mariage est annulé. Que votre fils malade vive avec vous jusqu’à la fin de ses jours.
Il prit Irina par la main et la fit sortir de l’appartement. Olga Petrovna leur cria quelque chose dans le dos, mais Nikita Ivanovitch n’y prêta plus attention.
Le lendemain, des dizaines de publications apparurent dans les groupes locaux de la ville au sujet d’une femme déséquilibrée qui avait battu une fiancée à la veille de son mariage. Le nom d’Irina n’était mentionné nulle part, mais le nom de famille d’Olga Petrovna, oui. Nikita Ivanovitch savait à qui demander ce genre de service.
Artiom disparut de l’université littéralement une semaine plus tard. Comment — cela resta un mystère. Mais Irina soupçonnait que son père y était pour quelque chose. Elle-même ne se rendit pas aux cours pendant quelques semaines. Son visage guérissait, mais pas son cœur.
Ses amies lui écrivaient, la soutenaient. Et surtout une personne — Slavic. Celui qui s’asseyait avec elle à la même table, discret, attentif, toujours prêt à aider.
Quand elle revint à l’université, Slavic l’attendait déjà à l’entrée. Il tenait une tablette de chocolat à la main.
— Juste pour que la journée soit au moins un peu plus douce, — sourit-il.
Depuis, Viatcheslav ne la quittait plus. Il la raccompagnait chez elle, bien qu’il habitât à l’autre bout de la ville, portait les lourds dossiers, l’aidait avec les notes de cours, sans jamais rien demander en retour.
Et un jour, Irina comprit : c’est ainsi que se présente le véritable amour. Sans grands mots ni promesses tonitruantes. Un amour discret, sincère, qui ne naît pas de la passion, mais de la chaleur humaine et de l’attention.
Et peut-être que ce jour terrible n’était pas une malédiction, mais un salut. Car parfois, l’ange gardien ne descend pas du ciel — il se contente de te montrer, au bon moment, le vrai visage des gens.
