Les rires avaient commencé bien avant que le garçon n’atteigne le pas de tir.
Le Championnat National de Précision affichait complet.
Des compétiteurs sponsorisés.
Des journalistes.
Des caméras.
Des milliers de spectateurs.
Et puis, il apparut.
Un adolescent mince, vêtu d’un sweat à capuche gris usé et d’une vieille casquette.
Sans sponsors.
Sans uniforme.
Sans équipement professionnel.
Il se dirigea droit vers la table d’inscription.
Certains spectateurs commencèrent à filmer avec leurs téléphones.
L’arbitre principal haussa un sourcil.
— Qui est-ce ?
Le garçon ne répondit pas.
Il tendit simplement un formulaire soigneusement plié.
L’employé l’examina.
Son expression changea aussitôt.
— Il est autorisé à participer.
Les conversations s’interrompirent.
Tous les regards se tournèrent vers lui.
Le champion national, Javier Mendoza, esquissa un sourire depuis la zone réservée aux concurrents.
Trois titres consécutifs.
Des dizaines de sponsors.
Des milliers d’admirateurs.
— Ça promet d’être divertissant.
Les rires reprirent de plus belle.
Le garçon s’avança vers la zone d’évaluation.
Il prit le fusil.
Il l’inspecta à peine pendant deux secondes.
Puis continua son chemin.
Sans la moindre nervosité.
Sans précipitation.
Sans accorder un regard au public.
Quelque chose dans sa démarche empêchait le vieil arbitre de détourner les yeux.
Il semblait beaucoup trop calme.
Beaucoup trop sûr de lui.
Le jeune homme prit place au poste de tir.
Les drapeaux ondulaient doucement sous la brise.
Le silence tomba sur tout le stand.
Javier croisa les bras.
— Cinq tirs. Voyons combien de temps il tiendra.
Quelques personnes éclatèrent de nouveau de rire.
Le garçon installa son fusil.
Il inspira profondément.
Puis adopta une position parfaite.
Si parfaite que le vieil arbitre laissa tomber son stylo.
Car il avait déjà vu cette posture auparavant.
Il y avait de nombreuses années.
Chez une seule personne.
La caméra se rapprocha lentement de lui.
Le garçon ajusta sa visée.
Le vent sembla s’évanouir.
Les rires cessèrent.
Tout disparut.
Puis…
BOUM.
Un unique tir résonna à travers tout le champ de compétition.
Et l’arbitre se leva brusquement de son siège.
Car il venait de reconnaître le tatouage dissimulé sous la manche du jeune homme.
PARTIE 2
Le coup de feu résonnait encore au-dessus du stand de tir lorsque le vieil arbitre se mit à avancer.
Non pas vers la cible.
Mais vers le jeune homme.
Le public tout entier était déconcerté.
Javier afficha un sourire moqueur.
— Que se passe-t-il ? On vérifie les tirs par compassion, maintenant ?
Quelques spectateurs éclatèrent de rire.
Mais l’arbitre ne réagit pas.
Son regard restait fixé sur le bras de l’adolescent.
La manche de son sweat avait glissé de quelques centimètres.
Juste assez.
Juste assez pour révéler un ancien tatouage.
Le cœur de l’arbitre se mit à battre plus vite.
Car il connaissait ce symbole.
Il l’avait déjà vu plus de vingt ans auparavant.
Une seule personne le portait.
Mateo Salazar.
La légende du tir de précision.
L’homme qui avait disparu après un mystérieux accident.
L’homme que beaucoup considéraient comme le plus grand tireur de tous les temps.
L’arbitre s’arrêta devant le garçon.
— Qui es-tu ?
Le jeune hésita quelques secondes.
Puis il répondit :
— Je m’appelle Diego Salazar.
Un silence absolu s’abattit sur le champ de tir.
Le visage de l’arbitre se décomposa.
— Salazar ?
Le garçon acquiesça.
— C’était mon père.
Des murmures commencèrent à parcourir les gradins.
Javier cessa de sourire.
Pour la première fois, il semblait mal à l’aise.
À cet instant, un technicien accourut depuis la zone des cibles.
Il était visiblement bouleversé.
Presque à bout de souffle.
— Vous devez venir voir ça !
Tous tournèrent la tête dans sa direction.
Les écrans électroniques s’illuminèrent.
Et la foule resta figée.
Car le tir n’avait pas manqué sa cible.
Il n’avait même pas simplement atteint le centre.
Il avait traversé exactement l’orifice laissé par un tir effectué des années plus tôt lors d’une démonstration devenue légendaire.
Le même tir qui avait fait entrer Mateo Salazar dans la légende.
Un impact sur un autre.
D’une précision millimétrique.
Comme si le temps avait fait marche arrière.
Comme si le père avait tiré une nouvelle fois.
Les rires s’évanouirent.
Javier abaissa lentement les bras.
Et l’arbitre parvint à peine à murmurer :
— C’est impossible…
Alors Diego releva la tête.
Il fixa le champion national droit dans les yeux.
Et déclara :
— Ce n’était que le premier tir.
Il m’en reste encore quatre.
