La belle-mère a lancé une plaisanterie acerbe au sujet de ma prétendue « avarice » devant les invités. Mais je lui ai tranquillement rappelé qui avait l’habitude de vivre aux crochets des autres…
— Katetchka, pourquoi as-tu été si radine avec le dessert ? Un seul gâteau pour toute cette bande !
La voix de Zinaïda Semionovna, stridente et piquante comme un parfum bon marché, couvrit le brouhaha. Les invités, réunis dans le vaste salon du trois-pièces de Katia, se turent avec gêne. Vitya, le mari de Katia, lui donna aussitôt un coup de coude dans les côtes et siffla :
— Mais enfin, tu n’aurais pas pu en commander deux ? Je t’avais pourtant dit que maman adore le “Ptitchie Moloko” !
Katia tourna lentement la tête. Un sourire poli et glacé était figé sur son visage.
— J’ai commandé ce que j’estimais nécessaire, Vitya.
Elle sentait la fatigue sourde et familière ramper le long de ses tempes. C’était son anniversaire. Théoriquement. En pratique, c’était encore une représentation de gala de Zinaïda Semionovna, qui « aidait » sa belle-fille à recevoir des invités… chez Katia. Dans l’appartement acheté bien avant le « heureux » mariage.
Le soir venu, quand le dernier invité fut parti et que Zinaïda Semionovna, se plaignant « d’indigestion causée par les plats de Katia », s’était retirée dans sa chambre (l’ancien bureau de Katia), Vitya entama « l’analyse de la situation ».
— Tu aurais pu être plus polie avec maman ! — commença-t-il en enfournant dans sa bouche les restes du fameux gâteau. — C’est quand même une personne âgée !
— Une personne âgée, Vitya, ne traiterait pas publiquement l’hôtesse de maison d’avare, — répondit Katia en ramassant la vaisselle méthodiquement. Ses mains, ornées de bagues coûteuses — des cadeaux qu’elle se faisait pour célébrer ses réussites professionnelles — allaient vite, avec précision. Elle était directrice financière dans une grande entreprise, et son énergie semblait presque palpable.
— Oh, “avare”, vraiment ! Quelle susceptibilité ! Elle plaisantait ! — Vitya leva les yeux au ciel avec un sourire narquois. — Tu prends toujours tout au sérieux. Tu n’as pas le sens de l’humour.
Katia s’arrêta et le regarda. Son beau visage soigné, qu’elle avait jadis aimé, lui semblait désormais être un masque. Un masque hypocrite et faible.
— Non, Vitya. J’ai de l’humour. Ce qui me manque, c’est la patience.
Cette nuit-là, Katia eut du mal à s’endormir. Elle observait la lumière de la lune jouer sur ses diplômes encadrés, qu’elle avait dû déplacer dans la chambre, et réfléchissait. Comment en étaient-ils arrivés là ?
Zinaïda Semionovna et Vitya avaient emménagé chez elle trois ans plus tôt. D’abord, Zinaïda avait « soudainement » vendu sa minuscule deux-pièces en banlieue, soi-disant pour « aider son fils avec un prêt hypothécaire » (qu’ils n’avaient pas). L’argent avait évidemment « disparu » — mauvais investissement ou évaporation pure et simple. Vitya, « free-lance à succès », n’avait plus de contrats depuis un an, mais continuait de dépenser consciencieusement l’argent de la carte commune… que Katia alimentait seule.
Ils vivaient dans son appartement, mangeaient sa nourriture, profitaient de son confort. Et pourtant, tous deux — mère et fils — la regardaient de haut, comme un personnel de service qui, pour une raison obscure, gagnait trop d’argent.
« Pourquoi est-ce que je tolère cela ? » — Cette question, jusque-là enfouie dans un coin de son esprit, s’embrasa soudain. « C’est moi qui les entretiens. C’est moi qui paie tout. Et en retour, on m’accuse d’avarice ? »
Sa discipline intérieure, celle qui l’aidait tant au travail, se réveilla enfin dans sa vie personnelle. Ce n’était pas une décision prise sous le coup de la colère. C’était un calcul froid, précis.
Le lendemain, Katia partit au travail plus tôt que d’habitude. Et dans l’après-midi, sa tante, Alla Borisovna, passa la voir au bureau. Petite, mordante, avec des yeux perçants, Alla était l’un des meilleurs notaires de la ville et possédait ce sens de l’humour qui, selon Vitya, manquait à Katia.
— Allotchka, bonjour ! Quelle surprise ! — Katia fut sincèrement ravie.
— Salut, madame la directrice ! Je passais dans le coin, j’ai voulu voir comment tu remets tes capitalistes en place. — Alla se laissa tomber dans le fauteuil. — C’est quoi cette tête ? Tes vampires familiaux t’ont encore pompé le sang et se sont plaints qu’il n’était pas assez sucré ?
Katia sourit, puis, sans comprendre elle-même pourquoi, raconta tout. L’histoire du gâteau, de l’“avare”, du “free-lance” de Vitya.
Alla l’écouta en silence, ne bougeant que pour tapoter l’accoudoir du doigt.
— Je vois, — dit-elle enfin. — J’ai eu une cliente comme ça. Une “sainte” elle aussi. Elle traînait sur son dos un mari fainéant et sa mère. Ils lui parlaient aussi “d’avarice” quand elle refusait de leur payer une nouvelle voiture. Tu sais ce qu’ils appellent “avarice” ? Quand tu dépenses ton propre argent pour toi, et pas pour eux.
— Et elle a fait quoi ? — demanda Katia d’une voix calme.
— Qu’est-ce qu’elle a fait ? Rien. Elle… a simplement allumé le compteur. — Alla eut un sourire en coin. — Tu comprends, Katia, le Code civil contient des articles merveilleux. Et le Code du logement, encore plus. Surtout quand l’appartement t’appartient en propre, d’avant le mariage.
Elles discutèrent encore une heure. Lorsque Alla partit, Katia se sentit comme si on lui avait retiré une dalle de béton des épaules. Elle avait un plan. Calme, résolu et parfaitement légal…
Les montagnes russes émotionnelles des derniers jours — de la blessure et de l’impuissance à une froide fureur — s’arrêtèrent enfin en un point de ferme détermination.
Une semaine plus tard, Katia réunit de nouveau des invités. Enfin… pas des invités, mais un « conseil de famille ». Juste à trois : elle, Vitya et Zinaïda Semionovna.
Sur la table basse du salon, il n’y avait pas un vase de fleurs, mais trois chemises impeccablement rangées, remplies de documents.
— Katiousha, quels sont ces petits mystères ? — Zinaïda Semionovna était d’humeur joyeuse. Elle avait déjà repéré une nouvelle fourrure qu’elle comptait acheter avec l’argent de Katia.
— Une soirée de surprises, Zinaïda Semionovna, — répondit Katia en affichant son sourire le plus charmant, celui de la « professionnelle » qui donnait des frissons à ses subordonnés. — Passons aux choses sérieuses.
Elle prit la première chemise.
— Celle-ci est pour vous, Zinaïda Semionovna. C’est un contrat de location. Pour la chambre où vous avez eu la gentillesse de loger.
— Quoi ?! — Zinaïda Semionovna arracha les papiers. — Une location ?! Dans l’appartement de mon fils ?!
— Dans mon appartement, — corrigea doucement Katia. — Vitya y est enregistré en tant que mon époux. Mais vous… excusez-moi, quel lien avez-vous avec moi selon le Code du logement ? Exact, aucun. C’est pourquoi, à partir du premier du mois, — elle pointa du doigt le chiffre, — voici le montant. Plus que raisonnable, je vous assure. Presque donné. Et la moitié des charges.
La mâchoire de Zinaïda Semionovna se décrocha.
— Vitya ! Vitya, tu as entendu ?! Elle… elle me jette à la rue !
Vitya bondit sur ses pieds, rouge de colère.
— Katia ! Mais pour qui tu te prends ?! C’est ma mère !
— Justement, Vitya. Ta mère. — Katia prit la deuxième chemise. — Et celle-ci, mon chéri, est pour toi. C’est notre nouveau budget familial. Séparé.
— Comment ça… séparé ? — Vitya ne comprenait visiblement rien.
— Comme ça. J’ai fermé notre carte commune, sur laquelle, curieusement, seule ma paie arrivait. À partir de demain, nous partageons les dépenses du quotidien — nourriture, maison, tout le reste — 50/50. Ta part, — elle indiqua de nouveau le chiffre du doigt, — la voici. Vu ton « freelance à succès », tu t’en sortiras sans problème, n’est-ce pas ?
Elle s’adossa au dossier du canapé.
— Ah oui. J’allais oublier. — Elle prit la troisième chemise, la plus fine. — Voici la facture. Pour les trois dernières années. Pour le logement, la nourriture, et autres « broutilles ». Disons… une compensation pour ma « prétendue avarice ». Prenez votre temps, je vous laisse deux semaines pour tout réfléchir.
Le silence devint assourdissant.
— Tu… tu… — Zinaïda Semionovna suffoquait. — Insolente ! Tu t’es trouvé un gigolo !
— Vous vous trompez, — Katia éclata de rire, sincèrement cette fois. — Un gigolo, Zinaïda Semionovna, est un homme vivant aux dépens d’une femme. Je rentre difficilement dans cette définition, vous en conviendrez. En revanche, Vitya… — elle lança un regard faussement tendre à son mari, — …disons qu’il en approchait dangereusement.
— Je… je vais demander le divorce ! — hurla Vitya. — Je récupérerai la moitié !
— Essaie donc, — répondit Katia en haussant les épaules. — Mais j’ai bien peur que ce que tu puisses partager se limite à tes dettes envers moi. L’appartement, comme tu t’en souviens, est pré-matrimonial. Et la voiture également.
Deux jours plus tard, en rentrant du travail, Katia trouva des valises dans l’entrée.
Zinaïda Semionovna, les yeux flamboyants, crachait des insultes. Vitya, pâle et furieux, tentait d’appeler un taxi.
— Tiens, vous partez ? — Katia s’adossa élégamment au chambranle. — Et le contrat, alors ?
— Puisses-tu t’étouffer avec ton appartement, radine ! — lança Zinaïda Semionovna en crachant presque.
— Sans faute, — acquiesça Katia. — Vitya, chéri, n’oublie pas de m’envoyer ta part pour ce mois-ci, d’accord ? Je t’enverrai la facture.
La porte claqua.
Katia traversa le salon. L’appartement lui sembla inhabituellement silencieux. Elle s’approcha de la fenêtre et l’ouvrit grand. L’air printanier envahit la pièce, chargé de poussière et de vie nouvelle.
Elle ne ressentait pas de triomphe. Non. Elle éprouvait ce que ressent un chirurgien après avoir retiré une tumeur négligée. Cela avait été douloureux, désagréable, mais nécessaire. Elle ressentait… du soulagement. Et un immense, enivrant sentiment de dignité retrouvée.
On dit que les familles des autres sont des ténèbres. Mais parfois, pour comprendre la sienne, il suffit d’allumer la lumière au bon moment.
Et de ne pas avoir peur de présenter la facture.
